O detector de partículas

2025-04-19 00:00:00 +0000

Poucos minutos antes das 14h, entramos na fila para o “passeio lunar” – botar as crianças num colete, penduradas com roldanas e contrapesos, pra sentir a diferença gravitacional. Enquanto esperávamos, dei uma olhada nas outras exposições do museu de ciências e notei uma mesa de vidro com uma janela quadrada, cuidadosamente iluminada. Quando olhei dentro, havia uma fina camada de névoa e, nela, incontáveis rastros surgiam e desapareciam. Eram rastros de todos os tipos – uns sinuosos, outros retos e grossos, outros longos e finos. O texto ao redor da caixa dizia que aquilo era uma câmara de nuvens, e as linhas eram o resultado de partículas de radiação ionizante cruzando a névoa. Lembrei de já ter visto um vídeo disso, há muito tempo, mas sempre achei que fosse coisa complicada de laboratório e nunca imaginei ver uma dessas com meus próprios olhos.

Duas demissões

2025-03-11 00:00:00 +0000

1 de Novembro de 2013

Faltavam alguns minutos pra reunião com o chefe - o dono da agência. Era tempo suficiente pra imprimir a planilha com o modelo de controle de horas do time. Desde que comecei a trabalhar como diretor de projetos em agências de publicidade sempre me incomodou a falta de controle sobre esse tipo de custo. Era um problema simples de resolver.

Entrei na sala do chefe, coloquei o papel em cima da mesa e, antes que eu pudesse começar a falar, ele foi direto ao assunto:

“Então, Tinoco, nós estamos te demitindo.”

É impossível descrever o que acontece na sua mente depois de ouvir essa frase. O raciocínio lógico vai direto pro buraco que se abre no seu estômago, e você fica lá, paralisado. A única memória que fica é a do trauma. Ele continuou falando, mas eu só olhava pro meu papel com o controle de horas e pensava no tempo que perdi naquilo. Pensei também que agora fazia sentido o comportamento frio dos outros diretores da agência comigo na última semana - todo mundo já devia saber. Aí me lembrei que era sexta-feira, e fiquei pensando na recomendação do meu antigo RH de que você nunca faz demissões na sexta-feira, pra pessoa poder usar outros dias úteis da semana pra buscar ajuda.

O chefe concluiu dizendo alguma coisa sobre eu ir procurar terapia, o que eu achei incrivelmente ofensivo. E aí ele se levantou e me deu um abraço, que eu, incapaz de raciocinar, aceitei. Me arrependo disso até hoje.

Voltei pra minha mesa e, catatônico, peguei minhas coisas e saí. A agência ficava a alguns quarteirões da Paulista, então andei até o MASP e me sentei no parque do lado oposto da avenida. Eu olhava as centenas de pessoas ao meu redor e só conseguia pensar que todas elas tinham um trabalho - exceto eu. Todas elas tinham um lugar pra ir ou algo pra fazer, e eu era o sem-propósito, sentado no parque em dia de semana, sem ter pra onde ir. Completamente sozinho no meu fracasso. Foi o sentimento mais desolador que tive até hoje.

Comecei a andar de volta pra casa e acabei fazendo o trajeto inteiro a pé - uma caminhada de quase 3 horas, com a cabeça vazia e cheia, e com o coração entre o abandono e a desesperança. Enquanto passava por um dos viadutos da Av. Santo Amaro, tirei a foto abaixo, e postei no Instagram com a legenda: “pra onde ir agora?”

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4 de Março de 2025

Eu e Bethania descemos do trem na Union Station, como sempre - mas ao invés da preguiça matinal usual, estávamos ambos incrivelmente tensos. Descemos até o saguão do desembarque. Um beijo rápido, um olhar sério, um “boa sorte” austero, e ela vai pra saída norte e eu pra saída sul - trabalhamos em prédios diferentes, mas no mesmo banco, e naquele dia com a mesma missão amarga: mandar gente embora.

Mesmo com pandemia (e um mandato inteiro de um certo presidente, laranja, burro e fascista, no sul da fronteira) - tivemos uma longa bonança no trabalho que, como tudo que é bom, havia chegado ao fim. Era hora da infame “reestruturação”. Bethania trabalha no RH, então o trabalho dela era apoiar um monte de executivos na execução das demissões. Ela fez quase tudo: os pacotes, os novos organogramas e, naquele dia, as fatídicas reuniões. Já eu tive mais sorte: meu chefe é quem iria chamar os escolhidos pra bater um papo na salinha.

Desci até o saguão do prédio pra pegar um café. Enquanto espero na fila, vejo passar a diretora de tecnologia e, com ela, a Suzanne, líder de um dos times de desenvolvimento. Mas elas iam andando em direção à saída. A diretora de vestido e salto alto, e só com o crachá na mão. Suzanne estava de jaqueta, touca e mochila. Ela me viu e, num leve aceno de cabeça, confirmou o que eu suspeitava.

De volta ao terceiro andar, era bem óbvio que todo mundo já sabia o que estava acontecendo. Os sorrisos sumiram. Todo mundo passava pelo corredor se entreolhando. Foi, de longe, a manhã mais pesada desde que comecei a trabalhar no banco.

Meu chefe manda uma mensagem pra mim e pro outro diretor com gente pra demitir, relembrando os horários das reuniões pras demissões do nosso time. “Eu vou falar com eles e, de lá, eles devem ir direto pro elevador. Preciso que vocês passem na mesa deles pra pegar as coisas deles e trazer pra cá”. Pra evitar encontrar com as pessoas, a gente combinou um local próximo da salinha pra deixar os pertences de cada um.

Um dos meus programadores - vou chamá-lo de Madureira - era o primeiro da lista. Com dois anos de banco, ele era tão ruim de serviço que ficou sem bônus de performance por dois anos seguidos. Eu botei ele no PRP (“Plano de Recuperação de Performance”), envolvi o RH, dei carta de advertência, fiz absolutamente tudo que poderia ter feito, e nada. É bem provável que ele tenha um segundo emprego e estava só enrolando no nosso. De todos os ângulos era uma demissão correta, mas a única coisa que eu conseguia pensar era no filho dele, que nasceu ano passado. Ainda tenho a foto dele no meu telefone.

“Madureira chegou aqui”, disse meu chefe. Fui até a mesa dele. Peguei a jaqueta, guardei as coisas da mesa na mochila. O café da caneca dele ainda estava quente. Me lembrei de novo do filho dele.

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Depois da longa caminhada pela Santo Amaro, repensei (e reconstruí) toda a minha carreira fazendo de tudo pra nunca mais passar por isso de novo. Nessa, eu acertei. No meio das mudanças, fiz o meu filme politicamente, e levei uma relocação de cargo lateral, com mais destaque. Meu trabalho ficou ainda melhor.

Na época da minha demissão, eu pensava muito em como seria bom ter estabilidade durante cortes de pessoal. Nessa, eu errei. A gente se sente horrível do mesmo jeito.

Como a depressão me levou às drogas

2025-01-02 00:00:00 +0000

Uma das coisas estereotípicas que fizemos na última visita ao Brasil foi visitar médicos, já que o “SUS Canadense” nem passa perto da variedade e acessibilidade que o BR oferece.

Levamos o Tom numa pediatra. No início eu torci o nariz porque achei que era um desses “médicos de Instagram”, mas a Bê garantiou que não era só fachada e, de fato, depois de umas consultas virtuais, ela parecia mesmo ter uma abordagem super moderna e focada no que há de mais recente em pesquisa científica. Aí aproveitamos a ida pro Brasil pra uma consulta presencial.

Parte da abordagem diferenciada dela é avaliar não somente o moleque, mas também a família - tanto que, pra discutir o desenvolvimento do Tom, ela fez inúmeras perguntas sobre a nossa abordagem como pais. Na idade dele ainda há uma dependência grande nossa para coisas como regulação emocional, comportamentos pró-sociais, etc. Inevitavelmente, a conversa chegou na minha depressão. A médica me fez as perguntas básicas de medicação, e emendou com um comentário surpreendentemente bem informado:

“O duro da depressão nos pais é que ela é uma forma de congelamento. O emocional fica todo paralisado. E aí os filhos chegam pra gente cheios de energia, nos pedindo vida, e aí não temos como corresponder”.

Eu penso muito em como é difícil explicar depressão pra quem nunca passou por isso. É tipo explicar cores pra quem é cego. Por isso, foi um certo alívio ver que eu estava com alguém que, de fato, compreende as nuances do problema - o que me deixou à vontade pra me abrir um pouco na resposta:

“Pois é, a minha maior dor de pai é essa, a de não conseguir corresponder a ele”.

Aí eu olho pra pediatra e ela tá com lágrimas nos olhos. Olho pra Bê, também com lágrimas nos olhos. E eu lá, emocionalmente analfabeto, pensando: “peraí, é pra eu chorar também?”

Choros à parte, a consulta segue e ela, casualmente, solta a prescrição mais inesperada de todas:

“Ok, pra tratar a depressão você deveria começar a usar a canábis”

Eu tava esperando ela continuar a frase com algo tipo “agora olha ali pra câmera escondida”, mas ela confirmou que a coisa era séria: “Pode ser só o CBD, que é o princípio ativo que não te deixa chapado. A dose é de 20mg no mínimo e pode aumentar até 60mg no máximo. Onde vocês moram é legalizado, não é?”

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Lá em 2018 eu já não ia bem de saúde mental, e acabei indo visitar o Dr. Google pra explorar possíveis tratamentos com embasamento científico. Foi a época que experimentei com meditação, com ótimos resultados, mas que não deu pra sustentar pela falta de tempo(*). E, veja você, desde aquela época as pesquisa já indicavam o CBD como um tratamento promissor.

Maconha tem, basicamente, dois princípios ativos: o THC, que afeta a mente e te deixa doidão, e o CBD, que afeta o corpo de forma calmante e que, supostamente, tem efeito ansiolítico e antidepressivo. Aqui tem mais detalhes.

Na época o Canadá estava há alguns meses do parlamento passar a legalização. Com isso, a polícia já não ligava mais pro assunto, o que provocou um certo boom de lojinhas abrindo pelas cidades. E nessa, confesso, resolvi queimar a largada (hein, pegou essa) e comprei um frasquinho com 300mg de óleo de CBD. Um grande erro, já que, sem garantia de procedência, muito possivelmente me venderam azeite de oliva, já que ele não fez nenhum efeito e, portanto, considerei o tratamento inefetivo.

Depois da legalização eu experimentei a coisa novamente algumas vezes. Eu estava tentando achar uma alternativa mais saudável do que o álcool para momentos recreativos. E fumar é ruim, suja o pulmão e é pouco prático, então eu fui de comestíveis - ou, mais especificamente, “bebíveis”.

Aqui eu cometi outro erro. As opções que experimentei eram todas baseadas só em THC. Aí eu tomava, ficava doidão e super ansioso e paranóico. Só me sobrou concluir que não tinha vocação pra maconheiro e desistir. Mal sabia eu que isso é efeito conhecido de se tomar THC sem CBD junto, já que o CBD “modula” o THC e minimiza efeitos nocivos como - adivinha? - ansiedade.

Mas só fui descobrir isso agora, seis anos depois, depois da pediatra ter me soltado essa recomendação estapafúrdia. Fui no Dr. Google novamente e, depois de me atualizar das últimas pesquisas sobre o assunto, finalmente percebi os erros anteriores.

Chegou, então, a hora de dar uma nova tentativa na alface do capeta - dessa vez sob recomendações médicas.

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A experiência do dispensário (a “loja de maconha”) é uma coisa muito surreal. A começar pela aparência: a lei manda que o estabelecimento não tenha vitrine e que o interior não seja visível da rua, então eles sempre tem uma certa aura de mistério. Aí você entra e a coisa tem uma estética meio loja de maquiagem meio desenho do Scooby Doo. Tem produto de todo tipo: acessórios, roupas, parafernália pra fazer baseado e o escambau. Mas tudo detrás do balcão, então você escolhe o que quer e um cara da loja pega pra você. E é no dispensário que eu sempre recebo, de longe, o melhor atendimento de todos os lugares nos quais faço compras. Todos os funcionários são incrivelmente simpáticos e te atendem super bem.

Outra coisa legal é o público que está na loja quando vou lá. Como já dizia o Rappa, de fato, “vem maluco, vem madame, vem maurício, vem atriz” pra comprar. Outro dia eu tava na fila logo atrás de uma velhinha com cara de quem saiu de casa pra ir pro bingo.

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Dentre os muitos aspectos nocivos da depressão, um que eu acho particularmente complicado é a perda da sua referência pessoal de humor. Uma pessoa saudável tem seu patamar “padrão” de temperamento; dias normais, dias bons e dias ruins. Na depressão, os dias ruins lentamente se tornam o “novo normal” e, de tanto oscilar entre dias não-tão-ruins e dias péssimos, você acaba achando que a vida sempre foi assim.

Meu dia “normal” era estar cansado o tempo todo, como se seus braços e pernas pesassem o dobro e como se tivessem escamas coladas nos olhos, deixando tudo meio borrado e sem cor. Tomo um café pra dar uma animada e… nada. Tudo é irritante, nada tem um lado bom. “Aff, a Bê estacionou o carro errado de novo”. “Que saco esse povo do trabalho sem iniciativa pra nada”. “E esses brinquedos estúpidos do Tom, entupindo o meio ambiente de plástico inútil”, e por aí vai. Coisas anteriormente prazeirosas, como ouvir música, ficam sem sal ou, também, irritantes.

Comecei com uma dose pequena de 25mg de CBD. Levou uma hora e meia pros efeitos aparecerem, e as primeiras impressões foram, basicamente, a surpreendente lembrança de como eram meus dias normais. “Caralho, era assim que eu me sentia normalmente??”. O corpo volta a ter ânimo pra se mover. Os olhos vêem melhor. Você volta a ter vontade das coisas, volta a estar presente na própria vida, a registrar a felicidade quando algo feliz acontece. As coisas irritantes, como o menino dando faniquito pra ir pra escola, ainda irritam, mas agora elas tem dois lados: “criança é assim mesmo, logo passa”, ao invés de “minha sina é lidar com isso até a morte chegar”. E tudo com zero efeitos psicoativos, então dá pra trabalhar, dirigir, brincar de Lego com o menino pela vigésima vez, tudo sem problemas.

Bethania resumiu bem a coisa outro dia, ao olhar pra mim e dizer: “Ei, você voltou!”.

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Tudo é lindo e promissor por enquanto, mas vale reforçar pontos importantes:

• Resultados de curto prazo não adiantam nada se não forem sustentáveis no longo prazo - ainda preciso ver se meu corpo não vai desenvolver tolerância e, especialmente, como eu reajo sob abstinência (um cenário bem plausível se, por exemplo, eu viajar de férias).
• Isto não é uma recomendação médica e o que está funcionando pra mim pode não funcionar pra você.

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(*) - outro motivo que me desanimou da meditação é que comecei a usar o método dum cara chamado Culadasa, no seu livro “The Mind Illuminated”. O livro é excelente, didático e com viés científico ao invés de místico, o que eu prefiro. Aí vai que no meio de aprender o método do Culadasa, estoura um escândalo de que ele estava traindo a esposa e gastando uma grana preta com amantes e prostitutas (é sério)

A hipótese de Grime-Tinoco

2024-11-01 00:00:00 +0000

Um mito famoso da ciência da computação é de que você precisa ser bom de matemática pra ser um bom programador. Eu sou prova viva desse mito, com dois diplomas de tecnologia, e se você me der uma conta de restaurante pra dividir, eu vou passar apertado. No entanto, um dos canais do YouTube que eu mais gosto de frequentar (no meu raríssimo tempo livre) é o Numberphile, cujo conteúdo é nada menos do que doutores em matemática falando de temas de matemática.

Até certo ponto, é bem justificável o meu interesse. Primeiramente, o trabalho tá incrivelmente tedioso e essa é uma maneira fácil de dar aquela coçadinha nos neurônios. Além disso, eu curto bastante áreas do conhecimento que eu não faço ideia de como funcionam; uma coisa que aprendi com a maturidade é que, quando você se dedica a prestar um pouquinho de atenção à formas de pensar muito diferentes da sua, acaba achando um mundo de aprendizado interessante e surpreendente. Aí volta e meia me vejo procurando saber coisas sobre culinária, ou literatura norte-americana, ou dramaturgia, ou sobre… matemática.

E tem altos cantos do conhecimento matemático que são fascinantes. Um deles é quando você considera o aspecto linguístico dos números, em como eles descrevem o universo em que vivemos - frequentemente, de formas misteriosas. Pegue qualquer círculo em qualquer ponto do universo e, em todos eles, a razão entre a circunferência e o diâmetro é sempre o mesmo número - aquele, o mais famoso número irracional. Ou em como alguns números não podem ser fatorados em nenhum outro número a não ser um ou eles mesmos. E não tem padrão pra sua ocorrência, nem fórmula pra calculá-los todos, o que leva alguns malucos a investirem milhões de dólares em equipamento só pra bater o recorde do maior número primo já encontrado.

Na prática, era pros vídeos do Numberphile serem chatíssimos. Pra começar, o formato é de aula à moda antiga: um professor rascunhando conceitos complicados em uma grande folha de papel. Mas os caras pegam bem leve, vão revelando os problemas aos poucos, de forma bem didática, pra leigos como eu. Com uma vida dedicada à matemática, é de se esperar que eles sejam bastante interessados pelos temas, e é aí que o Numberphile te pega - a empolgação deles vira interesse em você.

É daí o motivo do meu professor predileto do Numberphile ser o Dr. James Grime. Magrelo, esquisito, dentes amarelados… ele definitivamente não é o padrão YouTuber. Mas nenhum dos matemáticos do canal fala com tanta paixão quanto ele. Qualquer explicação, das mais banais, e ele tá lá com um sorriso enorme estampado no rosto. O brilho nos olhos é inconfundível, é o de quem é obviamente completamente apaixonado pelo tema, de quem deriva uma felicidade imensa daqueles momentos de imersão na sua arte.

Hoje à tarde, vendo um dos vídeos dele, eu me toquei que faz muito tempo que não me sinto assim com nada.

Quatro anos e meio depois (ou: retrospectiva 2020, 2021, 2022, 2023, 2024)

2024-10-23 00:00:00 +0000

Desci do ônibus - vermelho, não me lembro a linha - num canto bem velho do centro de Belo Horizonte, e andei até o andar inferior de uma galeria praticamente escondida do movimento da rua, até ver um velho balcão de madeira e várias pessoas esperando do lado de fora. Era ali o lugar da “melhor feijoada da cidade”, segundo a dica dos meus amigos. A dica parecia boa: pela velhice da mobília o lugar claramente existia há décadas, e a fila era razoavelmente grande para o padrão “biroscas de Beagá”. A senhora que me atendeu por uma janelinha na parede também parecia parada no tempo. Ela me deu uma comanda e falou pra eu me sentar.

E então eu acordei.

Eram quatro da manhã. Eu estava no meu quarto, oito mil quilômetros pro norte de Minas Gerais. Meu queixo doía de ranger os dentes - coisa que eu normalmente não fazia, mas que começou a acontecer por conta da vortioxetina. Fiquei pensando se esses sonhos vívidos também são por causa do remédio. Talvez o meu subconsciente esteja um pouco mais próximo da superfície? E que curioso ver que ele está inventando restaurante secreto de feijoada na minha cidade natal.

Olhei pro teto e continuei a pensar. Desde que me mudei pro Canadá, meu foco era exclusivamente o futuro, em refazer a vida por aqui, absorver a cultura daqui, e talvez eu tenha errado um pouco a mão e me desconectado demais do meu passado - que por isso vem pipocando de madrugada sem aviso.

Foi daí que veio a ideia. Chegou a hora de voltar com o blog.

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À pretexto de organizar as ideias, comecei uma lista das coisas marcantes que aconteceram nos últimos quatro anos. Levei semanas pra listar tudo. Nem eu fazia ideia de quanta coisa rolou em tão pouco tempo.

2020

Janeiro

Finalmente saiu a cidadania. No dia 23 eu e Bethania nos tornamos, oficialmente, canadenses. Além disso, decidi me tornar vegetariano.

Fevereiro

Nasceu o Tom. De cesárea, às 3:14 da tarde.

O nascimento foi sem problemas, mas o leite demorou a vir e ele perdeu muito peso no primeiro dia. No segundo ele já tava tomando fórmula e ficou tudo bem - mas, pela primeira vez na vida, eu chorei de alívio.

Março

A OMS declara, oficialmente, o coronavírus como pandemia. Ninguém sabe quando sai vacina, como é a transmissão, nada. Pra piorar, o povo ainda inventa de fazer panic buying e começa a esvaziar prateleira de supermercado achando que é o apocalipse. E a gente com um recém-nascido em casa e um monte de incertezas.

Maio

Aniversário de Bethania. A comemoração é online, obviamente. E o presente…

O bom (?) de ter um recém nascido numa pandemia é que não sobra muito tempo pra ter medo.

Agosto

Com seis meses de vida, o brinquedo preferido do Tom são… livros. Eu passo horas lendo pra ele.

Setembro

Pavlov começa a se comportar bem esquisito. O veterinário diz que é demência canina. Toda noite ele anda sem rumo pela casa, para num canto, fica desorientado e começa a chorar.

Comecei a dormir no sofá da sala de tevê, com Pavlov ao lado, num cercadinho que reaproveitamos do Tom, pra acudí-lo durante a noite e limpar eventuais cocôs e xixis.

Dezembro

Primeiro Natal e primeiro ano novo do Tom. Tudo ainda no Zoom, sob lockdown.

Completei um ano sem comer carne. Médico pede um exame de sangue. Meu colesterol está nas alturas.

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2021

Janeiro

14 anos e dois continentes depois, meu grande companheiro canino se foi. Adeus, Pavlov.

Morreu sem dor, nas mãos do veterinário e com Bethania. Abriram uma exceção do isolamento da pandemia para ela poder acompanhar. A gata ficou uma semana na porta de casa, esperando seu amigo voltar.

Fevereiro

Primeiro aniversário do Tom - um ano! A família inteira acompanha a festinha… pela webcam.

Uns dias depois, ligo pro meu pai (72 anos, grupo de risco pra COVID) aos berros porque o imbecil do cunhado bolsonarista dele foi lá, no meio da pandemia, ainda sem vacina, pra visitá-lo e ver um jogo do Galo.

Neste mês também acabou a licença maternidade de Bethania. Sem vacina e sem opções melhores, temos que mandar o Tom para a creche. Por conta do isolamento, é a primeira vez que ele fica em outro lugar e com outras pessoas. E não podemos nem entrar no lugar pra ver como é.

Março

O movimento anti-máscara começa a ficar bem evidente. Vou no shopping e tem uma menina passeando sem máscara e gritando “o vírus não existe!”. Vou no supermercado e tem uma senhora, sem máscara, e com o nariz escorrendo. Nas notícias do Brasil eu tenho um amigo que quase morreu de COVID, outro com o sogro em uma UTI improvisada (a UTI normal estava lotada), outro com o tio no hospital com 30% de capacidade pulmonar.

Abril

• Primeiro alívio: meu pai recebe a primeira dose da vacina pra COVID.
• O sogro do meu amigo morre na UTI improvisada.
• Tom, que ainda não sabia engatinhar, resolve começar a andar de uma vez.
• Meu bairro sobe na fila da prioridade da vacina da COVID porque é uma das regiões com maior taxa de infecção de Ontário. No dia 21 eu, finalmente, recebo minha primeira dose da vacina (Moderna). Mas nem celebro porque, no Brasil, o cunhado do amigo que perdeu o sogro morre também.
• No dia 22 tivemos que tirar o Tom da creche às pressas porque descobriram que um dos pais estava mentindo pros funcionários e mandando o filho pra creche enquanto tinha gente em casa com sintomas.

Maio

Tom segue firme na fixação com livros, então dei pra ele umas cartinhas com palavras. Ele pega a cartinha escrito “hello” e acena… mesmo que eu não leia o que está na carta.

Junho

Tomei minha segunda dose da vacina (Moderna, novamente). É também o segundo ano seguido que uma mamãe-canário faz ninho na janela do banheiro.

Julho

O trabalho, antes estressante, agora está extremamente estressante. Passo semanas acordando de madrugada com o cérebro fritando. Então comecei a me sentir fisicamente mal, a ponto de tirar dois dias de licença por conta de estresse.

Comecei a me consultar com uma psicóloga.

Setembro

No trabalho tava rolando um town hall do departamento. Eu fiquei em casa, então tava acompanhando pelo celular. Aí fui ao banheiro. De repente, anunciam meu nome…

Foi assim que recebi meu primeiro prêmio de performance sentado na privada.

Além disso, votei pela primeira vez como cidadão canadense. Essa não deu pra fazer de dentro do banheiro.

As sessões com a psicóloga continuam. Achei que ela ia me ajudar com o estresse, mas ela desconfiou que o buraco era um pouco mais embaixo. Resultado: comecei a tomar vortioxetina - um antidepressivo.

Outubro

Troquei de time no trabalho. Assumi uma posição de líder de squad, num dos times mais reconhecidos no banco.

Tom continua obcecado com livros. Teve um final de semana que ele só quis brincar com livros.

Além disso, foi nesse mês que ele respondeu, pela primeira vez, o “eu te amo” que eu sempre falo pra ele na hora de dormir.

Novembro

Levei o Tom à biblioteca pela primeira vez. Foi glorioso. Precisei arrancá-lo das prateleiras na hora de ir embora.

Dezembro

Tomei meu booster de COVID. Agora estamos triplamente vacinados… exceto pelo Tom, já que ainda não tem vacina pediátrica. A gente que sabe de ciência sabe que a priorização está correta - o coração ainda não entende.

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2022

Janeiro

Começaram a pipocar casos de COVID na creche do Tom. Infelizmente, o governo da província é do partido conservador, e eles mudaram as regras pra declarar um outbreak e fechar a creche, então tudo continua funcionando como se nada estivesse acontecendo.

Foi também neste mês que os imbecis do Freedom Convoy (Carreata da Liberdade) fecharam Ottawa por mais de uma semana.

Fevereiro

A creche mandou uma mensagem avisando que duas crianças da sala do Tom testaram positivo pra COVID. No dia seguinte ele acordou do cochilo com febre. Não deu outra…

Demos muita sorte. Ele teve febre, uma noite ruim se revirando na cama, e no dia seguinte estava… ótimo. Criança é igual Wolverine mesmo. Eu, vacinado, não tive sintomas. Bethania, mesmo vacinada, ficou bem doente. Me lembrei do amigo brasileiro que quase morreu na UTI no ano passado; não fosse a vacina, a Bê teria ido pelo mesmo caminho.

No total foram nove casos na sala do Tom, mais 3 na sala vizinha, e 2 na sala dos garotos mais velhos. Felizmente, nenhum grave.

Março

Tom arrumou um espaço na sua obsessão com livros pra outra obsessão: podcasts… de gente lendo livros.

Abril

Começou a palhaçada de voltar presencialmente ao escritório. Por enquanto, duas vezes por semana.

Maio

Meu pai vem nos visitar no Canadá. Levou 2 anos e 2 meses pro Tom, finalmente, conhecer o vovô pessoalmente.

Com ele veio também meu irmão, pra morar aqui enquanto completa a faculdade. Foi pro Centennial College, assim como eu, mas ainda 100% remoto por conta do COVID.

Junho

Com a pandemia razoavelmente sob controle, consideramos os riscos e finalmente matamos a vontade represada de viajar e fomos pra um resort em Punta Cana. O menino se esbaldou na piscina, e eu nas caipirinhas all-inclusive.

Julho

Recebi notícias de uma velha amiga do Brasil. Ela reservou um quarto de hotel e tomou três caixas de comprimidos de Clonazepan.

Deixou um filho de dois anos.

Volta e meia eu vejo fotos antigas da turma e lá está ela nas fotos. A memória daqueles dias agora é um pouco irreal. Ela estava lá, ela não está mais aqui.

É preciso falar muito mais do que falamos sobre saúde mental.

Agosto

Nunca imaginei que isso ia acontecer comigo. Sempre me pareceu algo contra meus princípios, mas uns amigos me chamaram pra experimentar e eu acabei concordando. Eu não achei que fosse gostar mas, acabou sendo… bom, muito bom.

Eu fui acampar… e gostei.

Setembro

Reparei que ando visitando a loja de bebidas um pouco mais do que o usual.

Outubro

No trabalho rolou reestruturação - meu chefe saiu, botaram outro diretor sênior, ele queria que eu assumisse o time todo como diretor técnico. O novo diretorzão me passava zero confiança, e a posição nova seria uma bucha 90% gerencial e 10% técnica. Cuidadosamente, disse que não. E então, por algum motivo, fui parar em outra posição: back-end practice lead. Meio que um especialista técnico, que não faz parte de time nenhum, mas que suporta todos os times.

No fim do mês, finalmente acabou o pesadelo político brasileiro. Eu e vários amigos votamos em Toronto. A fila do consulado estava ENORME.

Novembro

O bilionário idiota comprou o Twitter - então fui forçado a me mudar pro Mastodon.

Levamos o Tom ao seu primeiro jogo de hóquei - Marlies vs Cleveland. Foi a primeira vez que cantei o hino nacional canadense com meu filho nos braços.

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2023

Janeiro

Primeira visita ao Brasil com o Tom. Fizemos uma viagem de férias pra praia (Santo André, litoral da Bahia), e as famílias foram nos encontrar por lá.

Foi uma experiência e tanto - não só pela aventura de voar por 10 horas com uma criança:

• Como diabos você explica pros parentes e pro povo do hotel por que você conversa com seu filho em inglês?
• Como lidar com seu filho estreitando laços com a família… sabendo que em alguns dias você vai levá-lo embora e passar anos sem ver aquelas pessoas novamente?
• Como processar a diferença entre expectativa e realidade de como as pessoas vão lidar com seu filho?
• Como voltar, dirigir seu carro, dormir confortavelmente na sua casa climatizada de três andares, depois de andar pelas ruas esburacadas do vilarejo que te hospedou e ver as casas de tijolo à vista das pessoas que te atenderam?

É assustador o tamanho do privilégio do Tom, obtido simplesmente por ele ter nascido no Canadá.

Outra experiência é a de aumentar ainda mais a confusão mental de imigrante ao se tornar visitante do lugar que antes era seu lar. Tanto que, enquanto escrevia esse post, eu me esqueci completamente da minha visita anterior, no natal de 2018. Nas palavras do psicanalista Ronnie Von: “significa”.

Fevereiro

Tom fez 3 anos - finalmente, com uma festa de verdade.

Bethania continua revelando superpoderes novos desde que virou mãe. As decorações da festa foram importadas do Brasil, e ela ainda descobriu que uma das artistas do YouTube que o Tom adora - Catie, do Super Simple Songs - é daqui de Toronto… e que ela faz festinhas de criança.

Eu dava tudo pra ver o que se passou na cabeça do Tom ao ver a internet se materializando na frente dele na festinha.

Abril

No dia 9, aniversário da famosa batalha de Vimy Ridge, decidi parar de beber.

A justificativa oficial são as novas recomendações do governo Canadense sobre consumo de álcool, que agora dizem que nenhuma quantidade é segura para consumo. Aí eu junto isso com a idade, a necessidade de estar saudável pro Tom, o histórico de câncer na família e o argumento é até bem sólido.

Na prática, o que aconteceu foi que o vinho de sexta havia se espalhado pro sábado, e tinha também as cervejas do final de quinta que iam até o final do domingo, e também tinha uma eventual garrafa de uísque que desaparecia em um mês, entre outras coisas.

Desde então, vão aí mais de 560 dias sem beber. Já o vegetarianismo… esse eu nem lembro quando se perdeu, infelizmente. Entre a picanha e a cachaça, venceu a picanha.

Julho

Meu banco resolve que vai comprar o braço canadense do HSBC e que, ao invés de fazer uma migração gradual dos clientes, vão fazer tudo em um final de semana, no ano seguinte. Nasce o “Projeto Topázio”. E lá vou eu tocar uma parte da migração.

Agosto

Numa tentativa de mudar meus hábitos - particularmente o de passar horas no celular - comecei a considerar alternativas pra ocupar meu tempo.

É um problema de solução fácil: livros, séries, podcasts, exercício físico, etc… então é óbvio que ignorei estas alternativas e decidi foi comprar um novo instrumento musical.

Este é o OP-1 Field. É uma mistura maluca de sintetizador, bateria eletrônica, sampler e um mundo de outras coisas. É um dos meus brinquedos favoritos.

Setembro

Numa tarde ensolarada de sexta eu resolvi dar uma volta de bicicleta. Caí e quebrei o cotovelo…

Numa nota menos dolorida, foi nesse mês que eu confirmei que o Tom, de fato, está aprendendo a ler sozinho. Eu já desconfiava há algum tempo, até que um dia estávamos no Google Imagens e, entre uma pesquisa e outra, o Google mostrou o menu de pesquisas recentes. E ele disse:

_ Eu quero ver fotos da Taylor Swift!

Achei estranha a mudança de ideia repentina… até ver que uma das opções do menu era, de fato, o nome da Taylor Swift. Testei mais umas três vezes pra confirmar, e ele apontou corretamente o nome dela em todas elas.

Outubro

Meu brinquedo preferido passa a ser o brinquedo preferido do Tom. No início ele não gostava do OP-1, até eu mostrar que dava pra gravar a voz dele e tocá-la no teclado…

Hoje o Tom tem uma coleção particular de samples só dele. Ele chama de “the sounds I like”.

Novembro

A namorada do meu irmão veio visitá-lo. No meio do caminho ela se sente meio mal, e quando o voo faz uma escala ela aproveita pra fazer um teste de COVID, que dá positivo. Foi o caos, com quarentena no porão por uma semana e o escambau.

No trabalho, o “projeto topázio” segue a todo vapor… e eu basicamente tenho que voltar a fazer meu trabalho antigo de líder de time. O que é ótimo, já que eu posso ser produtivo num projeto de alta visibilidade.

2024

Janeiro

Meu irmão, já formado, voltou pro Brasil.

Fevereiro

Vovô veio visitar pro aniversário do Tom, que fez quatro anos.

Março

A primavera veio chegando e meu humor estava bem melhor do que nos últimos anos. Resolvi me dar alta dos antidepressivos.

Abril

Fim do “Projeto Topázio”. Pela primeira vez eu trabalhei noites e finais de semana desde que me mudei pro Canadá. Mas valeu a pena - nunca antes na história o nosso banco havia comprado outro, fechado a compra numa sexta-feira, e começado a operar com todos os clientes e contas migrados na terça-feira seguinte. Aprendi bastante e ganhei bons pontinhos com os chefes.

Obviamente, teve muito perrengue. Alguns exemplos:

• Tinha um outro time fazendo outro pedaço da migração, e a gente tinha que ajudá-los porque “somos todos uma mesma empresa” e etc. Eles tinham um programador que não entendia como usar a tecnologia do time dele mesmo, e quando eu ia explicar que não tinha como fazer o que ele queria, ele… ficava puto comigo.
• Além de liderar o trabalho técnico do meu time, eu tinha que reportar status das tarefas pro PMO do programa. O PMO coordenava as tarefas e prazos usando, obviamente, um Excel compartilhado na rede. Como o projeto envolvia o banco todo, o Excel era gigante, dezenas de milhares de linhas. E quem era o corno que tinha que atualizar o Excel pro nosso time? Esse que vos fala, naturalmente. Imagina o sarcasmo do universo ao me botar em reunião com os consultores de gestão do banco me cobrando que a linha 17.344 da planilha tava desatualizada…
• Outra jogada genial dos consultores: as tarefas do Excel eram automaticamente transformadas em lembretes por email. Assim sendo, a gente botava no Excel a lista das tarefas e horários de início, e na hora de executar a tarefa, a gente recebia um email automático lembrando a gente da data que a gente mesmo forneceu.
• Sabe de que jeito a gente testou se a migração deu certo? Usando a minha própria conta corrente pessoal. Botei o número dela num dos arquivos da migração e trocamos só o nome da conta, pra ver se ele seria importado corretamente. Até hoje, ao invés de “Conta corrente do Zé”, minha conta tá lá batizada de “Conro S Sac Halden” (longa história).
• Fizemos um moooonte de migrações de teste antes do dia D - todas elas com dados anonimizados de clientes. Acontece que num dos arquivos de transferências bancárias o povo se esqueceu de anonimizar um campo de texto com a finalidade da transferência. Imagina a crise de riso, minha e do resto do time, enquanto tentávamos descobrir qual o problema numa transferência cuja finalidade era “dinheiro para o fundo da rinoplastia do cachorro”…

Maio

Fomos passar o aniversário da Bê na Disney. O menino se esbaldou, já eu tive que lidar com guardinha da TSA gritando comigo no aeroporto e guardinha da Disney olhando pra minha cara, ignorando meu “good morning”, e insistindo em falar comigo em espanhol. E, naturalmente, foi na Flórida que vi o Cybertruck pela primeira vez…

No último dia de viagem eu matei uma vontade de muitas décadas: quando eu era criança minha mãe me levava num pediatra que tinha uma reprodução de “O Carnaval do Arlequim”, quadro do pintor espanhol Joan Miró, na sala de espera. Esse quadro é uma das minhas lembranças de infância mais antigas. Outro dia eu fui ver o quadro na Wikipedia e descobri que ele fica exposto em um museu de arte em Buffalo, no norte do estado de Nova Iorque… e a 3 horinhas de carro aqui de casa.

Junho

Confirmamos que o Tom está oficialmente lendo por conta própria.

Além disso, voltei a ver a psicóloga. Meu estado mental não estava dos melhores.

Agosto

O fim de uma era: Tom está oficialmente “formado” na creche.

As mães dos coleguinhas de sala dele organizaram um piquenique no último dia, no parquinho em frente à creche, e um dos pais trouxe uma câmera e uma plaquinha dizendo “último dia” pros meninos tirarem uma foto. Lá pelas nove da noite ele mandou as fotos no WhatsApp e lá estava o Tom, completamente moleque, boca suja de bolo, sem camisa e descalço. Chorei por mais esse fim, esse começo, e esse amor maluco de ser pai.

Setembro

Primeiro dia de escola. Levou 45 minutos pra ele conseguir parar de chorar, largar a minha perna e finalmente ir pra sala de aula - e só porque a diretora veio ajudar. Uma santa. Lidou com ele com a maior paciência do mundo. Srta. Gad, fica aqui imortalizada a minha eterna gratidão a você.

Felizmente, o drama durou só uma semana. Ele ainda reclama de ir pra aula, mas se anima todo quando a gente aposta corrida quando sai do carro pra ver quem chega primeiro, e volta animadíssimo com as professoras e a aula de música e de ter aprendido letras em caixa alta e caixa baixa. As professoras, coitadas, estão passando perrengue porque o menino é muito cheio de energia pro ritmo de sala de aula, então ele não para quieto, larga o almoço pela metade pra ir brincar… outro dia elas estavam de cabelo em pé porque ele, provavelmente entediado, abriu a porta da sala e estava indo embora pro pátio brincar.

Logo depois do problema da escola se resolver, me liga a minha irmã pra avisar que meu pai foi parar no hospital. Acordou muito cansado, aí botou o oxímetro pra ver se estava tudo bem e os batimentos cardíacos estavam muuuuito abaixo do normal. Ganhou de brinde um marcapasso. Felizmente, a cirurgia foi simples e correu sem problemas. “Agora sou híbrido”, disse ele, seguindo a tradição familiar de fazer piadinha pra lidar com as emoções difíceis. Tradição que eu também carrego, já que batizei o grupo de WhatsApp que usamos pra trocar notícias da internação com o peculiar nome de… “Haja Coração!”

No fim do mês, meu cérebro definitivamente já não fabricava mais o caldinho de serotonina que dá disposição pra tocar a vida. Na consulta da psicóloga, o gênio aqui finalmente resolveu comentar que havia parado com o remédio, e ela, educadamente, me colocou a par da minha estupidez…

_ Você lembra que seu antidepressivo leva seis meses pra parar de fazer efeito?

_ Pois é, eu não lembrava disso.

_ Quando você parou de tomar o remédio?

_ Uhhh… há seis meses…

Fica a dica, amiguinhos. Não parem de tomar antidepressivos por conta própria.

Outubro

Uma tempestade solar resolveu bater por aqui bem no dia do meu aniversário, e ganhei uma inesperada aurora boreal de presente.

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Retrospectiva 2019

2019-12-19 05:09:39 +0000

...também conhecido como "o último ano antes de eu ser pai" - o que me deixa curioso pra descobrir o que diabos vou escrever na retrospectiva 2020.

Tom nem nasceu e eu já tou exausto. Os últimos sete meses foram basicamente de preparativos pra chegada dele: pintar quarto, montar móvel, fazer chá de bebê, trocar carro, ler livro, fazer exame, preencher papelada de licença maternidade, e pedalar 30km pra achar Toddy pra Bethania (esse post tá nos rascunhos, uma hora sai).

É sério, eu ando muito estressado. A correria é tamanha que eu tive que me impor um limite onde, às nove da noite, eu me forço a parar de resolver coisa.

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Como trabalho atrai trabalho, no banco eu estou prestes a ser promovido.

Essa história começou do jeito mais cômico possível. Um belo dia, o chefe veio apresentar um cara novo que havia sido contratado e ele veio na minha mesa e me apresentou como "esse é o Joe, o líder do time", e eu pensei "como assim líder do time?". E aí eu notei que todo mundo andava me tratando como líder do time, já que todas as buchas sem dono começaram a vir parar no meu colo porque, em várias delas, eu era o único que dava um jeito e resolvia. O bom é que meu bônus esse ano foi bem gordinho.

Importante lembrar que, em 2013, eu fui demitido duas vezes no mesmo ano. Tem uma moral da história aí, mas ainda não sei bem qual.

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Teve também baby moon: em setembro passamos uma semana e meia em Paris. Que cidade fantástica.

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Ninguém reparou, mas eu passei esse ano inteiro sem usar o Instagram. Facebook, então, foi sumariamente deletado.

Parece bobagem mas esse é um dilema meio sério. Por um lado, eu estou cada vez mais convencido de que as redes sociais estão para a saúde mental assim como os cigarros estão para a saúde pulmonar, e que ainda estamos nos anos cinquenta achando que fumar é super legal e sem a menor noção das consequências. Além disso, não usar produtos do filho da puta do Zuckerberg é uma forma de consumo ético que tenho tentado praticar.

Por outro lado, esse é mais um passo que me distancia do Brasil. Os filhos dos meus amigos estão todos crescendo e eu não vejo nada. Fulano viajou, sicrano separou, beltrano pode até ter mudado de sexo e eu jamais saberei. E ok, eu poderia usar o meu tempo pra ir falar com cada um deles e saber o que anda acontecendo mas... será que eu não deveria investir meu tempo de socialização aqui no Canadá?

Vida de imigrante é um saguão de aeroporto infinito, você numa fila, seus parentes e amigos lá longe, dando tchau, e a fila não anda, e você no eterno limbo entre o foi e o ficou.

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E pra fechar o ano, recebemos e-mail do ministério da imigração marcando a famosa provinha, que é nada mais nada menos do que o penúltimo passo do processo de obtenção de cidadania. Depois, é só jurar fidelidade à Rainha da Inglaterra.

Eu nunca, nem nos meus sonhos mais malucos, imaginei que teria um filho canadense - muito menos um filho de pais canadenses.

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Há exatos dez anos eu escrevi a retrospectiva de 2009 em formato de um review do disco "Black Sea", do guitarrista vienense Christian Fennesz.

Hoje, após basicamente surtar de estresse, eu me sentei na sala, no escuro, e botei o "Black Sea" pra tocar de novo. E então voltei a me sentar, sozinho, na praia cinzenta de uma década atrás - meu lugar seguro - cujo som eu descrevi de forma bem precisa:

...sons de tom frio e monocromático, sons de um longo trajeto cujo destino é obscuro

O destino continua obscuro. E aqui vai uma coisa que ninguém posta no Instagram: eu estou com muito medo do que vem por aí.

Eu até tentei falar desse medo com outras pessoas, mas não deu muito certo. Por exemplo, quando comentei do stress com meu pai, ele respondeu: "isso não é nada, já passaram por perrengues muito piores".

É por isso que, na praia, eu me sento sozinho, e me sinto sozinho.

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Entendendo o voo da gaivota

2019-09-25 02:36:35 +0000

Hoje de manhã fui andar com o cachorro e o céu estava mais ou menos assim.

Pra completar a cena, eis que passa uma revoada de gaivotas, voando pro norte por algum motivo. Deviam é ir pro sul e ir parar no México, pra fugir do frio que vem chegando lentamente. E comer guacamole, obviamente.

Esse ano eu parei de usar celular e fone de ouvido ao andar com o cachorro, pra exercitar mindfulness (como fala isso em português?). E me peguei achando aquela cena bem bonita... e então pensando no quanto é estranho a gente achar a natureza bonita. Isso é pré-programado, talvez? O que determina o que é bonito ou feio? E por que a maior parte das coisas naturais nos parece agradável?

Daí o sonso aqui se lembrou de uma frase de Picasso que eu e a Bê vimos no museu de Picasso, no Japão (pois é), e que há meses está escrita no nosso mural de giz da cozinha. Ele diz:

Todo mundo quer entender arte. Por que ninguém tenta entender o canto dos pássaros? Por que as pessoas adoram a noite, as flores, tudo ao seu redor, sem tentar entender essas coisas? Mas quando se trata de uma pintura, as pessoas tem que entender...

Daí foquei em uma das gaivotas. Observei o movimento das asas, às vezes batendo pra se deslocar, outras vezes imóveis e apenas planando ao sabor da brisa. E aí me lembrei de quando era criança e cenas como essas despertavam aquele desejo infantil de como seria legal se a gente pudesse voar. E então lembrei que há muito tempo eu não sentia mais esse tipo de desejo, justamente por que é infantil e eu não sou mais criança.

E então pensei no meu filho, ainda crescendo na barriga da Bê. Pensei em como ele vai passar por todas essas coisas. Em como ele vai sentir esse desejo na sua forma mais autêntica, sem compromisso com a realidade física do nosso mundo duro e pesado. Pra ele, voar vai ser sim uma possibilidade bem palpável. E então fiz um esforço para sentir a mesma coisa: olhei para a gaivota e pensei em como seria fantástico estar lá, acima de tudo, ao sabor do vento.

Quando meu filho olhar para a gaivota e voar com ela em sua mente, eu quero estar junto com ele.

Como falar inglês

2019-06-27 03:07:07 +0000

"Art and creativity have always been a conversation between a human being and a mystery"

Essa frase é de um podcast do TED que entrevista Elizabeth Gilbert, a autora daquele livro "Comer, Rezar, Amar". Eu ouvi isso no carro outro dia, mas não me lembro muito mais do que era o tema da entrevista porque, conforme a autora ia falando, eu acabei me distraindo com a forma que ela discursava sobre o tema. Há muito tempo eu não ouvia um inglês tão bem estruturado, tão eloquente e elegante.

E aí você se vê lá no fundinho da curva do efeito Dunning-Kruger, mais uma vez: quando você finalmente acha que aprendeu inglês, depois de quatro anos vivendo em inglês, vê que ainda falta muito pra você aprender inglês.

Os desafios de viver numa nova língua nem são exatamente difíceis, mas você tem que lidar com as coisas mais estapafúrdias possíveis. Por exemplo, quando cheguei ao Canadá eu tinha medo de falar ao telefone. É sério. Ouvir uma língua semi-desconhecida em áudio de péssima qualidade prejudicava muito o entendimento. Também vivenciei experiências traumáticas na fila do Subway (o restaurante, não o metrô), lotado e barulhento, com o atendente gritando o nome de todos os ingredientes que eu poderia botar no meu sanduíche, e eu sem entender absolutamente nada. Mas isso passa mais ou menos nos primeiros seis meses.

Aí você já começa a se soltar no trabalho e vem o segundo desafio: entender o inglês com sotaque. Quando eu achei que tava finalmente me acostumando com o sotaque indiano e asiático, entrou um escocês no meu time. Sabe quando você finalmente derrota o chefão no videogame, mas aí ele ressuscita com duas barrinhas de energia? Pois é.

https://www.youtube.com/watch?v=73uATsa8y5Y

Demora, mas você finalmente chega num nível aceitável de fala e compreensão. Mas minha meta era mais ousada, o que eu queria mesmo é domínio total da língua. Conversar com alguém e ser confundido com um nativo. Conseguir ler um livro e diferenciar um bom autor de um autor mediano. Entender poesia em inglês. Não basta zerar o joguinho, eu queria abrir 100% do mapa e coletar todos os bônus e fases secretas. Mas, meu amigo... o jogo é grande. O jogo é muito grande.

É preciso:

• Aprender o peso e a cor das palavras. Seria amazing mais maravilhoso do que awesome?
• Aprender as expressões idiomáticas que usam conceitos de coisas que você não necessariamente conhece. Se você não entende de baseball, não vai conseguir entender a metáfora das bases para indicar o nível de intimidade sexual, por exemplo.
• Aprender a reconhecer os detalhes de intonação que ditam o fim das falas em uma conversa. Achei que só o mandarim tinha essa palhaçada...
• Desaprender os significados implícitos que existem no português e não existem no inglês. Uma vez um amigo me ofereceu algo e eu respondi com um thanks (que, em português, num contexto onde você não aceitou fisicamente a oferta, significa "não, obrigado"). Ele ficou lá, parado, sem saber se eu queria ou não, até desfazermos o mal entendido.

E enquanto você bate cabeça com todas essas coisas, várias interações do dia-a-dia ressaltam ainda mais o tamanho do buraco que você está tentando preencher. Por exemplo, outro dia eu me senti confiante com a língua e fui tentar entender as letras de um gênio do rap chamado MF Doom:

Try the straight pliers, if not—the vice grips
A real price-saver way to acquire nice whips
What a steal for real on wheels of steel
Stunner, a funner summer number-one meal deal-bummer

Aí tu não entende nada, vai no Genius e vê que o verso acima fala sobre roubar carros, além de conter referências às paradas musicais do rádio e também aos combos do McDonalds, e vice grips tem o duplo sentido de ser uma ferramenta e uma referência ao domínio do vício, e what a steal é usado no sentido figurado ("uma pechincha") e literal ao mesmo tempo... e não somente as frases rimam entre si como as sílabas também. MF Doom é uma espécie de Chico Buarque gangsta.

Mas o desafio final das músicas em inglês é o dancehall jamaicano. A Jamaica tem o sotaque mais incrível do caribe, pena que é absolutamente incompreensível. Sinta a poesia de Reggie Stepper no seu clássico "Cuh Oonuh":

Set of satellite, oonuh set of munu-cunu
Set of idiot, oonuh set of damn tukoo
Set of masquerade, oonuh set of damn Junkanoo
A wha' oonuh a try? A wha' oonuh a try? A wha' oonuh a try fi do?

Demora, mas chega um dia em que alguma coisa desperta no seu cérebro e você vai falar alguma coisa complicada e a frase simplesmente rola naturalmente da sua língua e você fica "peraí, como foi que eu fiz isso?". Essa é a beleza do subconsciente: ele tá lá no fundão da mente, inacessível, mas a insistência na atividade consciente de botar a cabeça pra funcionar em inglês acaba, pouco a pouco, reprogramando também o subconsciente. Aí acaba aquele processo manual de "pensar em português -> traduzir -> falar em inglês", e as frases começam a já nascer anglófonas. Isso seria lindo... se não tivesse o efeito colateral de estragar o português. É quando você começa a se pegar falando coisas bizarras do tipo "preciso salvar dinheiro pra consertar o carro", ou quando demora meses pra conseguir escrever um post em português no seu blog. Não tem jeito: pra ir pro céu, tem que morrer.

Mas é bem provável que eu já esteja a caminho do céu. Quando penso na entrevista do "Comer, Rezar, Amar", preciso considerar também o fato de eu conseguir distinguir o quanto o inglês da autora é bom. Saber da própria ignorância é também uma forma de saber, e isso é muito positivo. E aí é que está o detalhe crucial para aprender uma língua: se você só pensar no que não sabe ou no que não consegue, aprender se torna traumático; em contrapartida, quando o desconhecido desperta uma curiosidade, que quando resolvida gera uma satisfação, aprender se torna prazeiroso - e nossos cérebros adoram um prazerzinho.

Hoje mesmo eu tive um desses. Tem um show de hip-hop/beats da NTS que eu curto bastante chamado "Tuesday Trips". Semana passada, NahhG, o cara que produz o show, postou no Twitter que o próximo show seria no dia do seu aniversário e pediu umas mensagens de voz com parabéns pra botar entre as músicas. Como esse ano eu adotei uma política pessoal de não economizar elogios pras coisas que eu gosto, mandei a minha. Tá lá no show dessa semana, bem na marca dos 50 minutos. Quando ouvi de volta a gravação, fiquei surpreso ao ver o quanto meu inglês - gravado rapidinho no celular, entre duas reuniões de trabalho - ficou excelente. Outra agradável surpresa foi que a gravação ficou coincidentemente posicionada logo depois de uma batida com samples de um funk carioca sobre "bucetada na pistola"...

Assim sendo, seguimos aqui nesta eterna sequência de pânico e alívio linguístico, aspirando pelo dia onde vou afirmar com segurança que, sim, eu finalmente atingi o nível máximo de domínio da língua - que é facilmente definido em português por uma das minhas frases preferidas: "eu manjo das putarias".

Sobre espaço-tempo, buracos negros e visitas ao Brasil

2018-12-29 19:50:54 +0000

Às onze da manhã do dia 22 de dezembro o avião finalmente tocou o solo do aeroporto de Guarulhos. Catei malas e mochilas e, no instante em que passei da porta do avião pra fora, sou recebido por aquela onda quente e úmida de trinta graus de calor paulistano. Meu corpo se retraiu todo. Olhei pro lado e Bethania estava suspirando, emocionada: "Ahhh que delícia!".

Depois de quatro anos, eu estava de volta ao Brasil.

Quando expliquei aqui as razões que me fizeram abandonar o país, uma delas era a falta de afinidade com as coisas locais - incluindo o calor. Assim, meus trinta primeiros segundos de volta correram exatamente como eu esperava. Já o resto foi uma montanha-russa de coisas que ainda não sei bem definir direito.

Quando decidi me mudar foi bem fácil enumerar os motivos pelos quais eu achava que aquilo era a melhor coisa a se fazer. Voltar ao Brasil deixou bem claro o quanto essa reflexão havia sido incompleta. Começando pela minha premissa de que "você não é onde você mora", ou de que eu estaria começando uma vida nova em outro lugar, ou - e principalmente - de que é preciso olhar pra frente e deixar pra trás o que passou. Eu analisei bastante o espaço, mas me esqueci completamente do tempo e de como ele espalha quem eu sou ao longo de quarenta anos. Eu sou o menino que cresceu em Belo Horizonte, o jovem que amadureceu em São Paulo, e hoje o adulto que vive no Canadá, todos ao mesmo tempo, irrevogavelmente unidos e coexistindo nessa dobrinha pessoal de espaço-tempo chamada eu.

Nos meus quatro anos de Canadá eu ignorei completamente - e intencionalmente - esse passado, achando que era assim que se adapta a uma nova realidade. Aí a gente foi comer um pão de queijo em Guarulhos e eu me peguei nostálgico ao ouvir a mocinha do caixa perguntar se eu queria "CPF na nota" (nem lembrava mais que havia isso). Cada coisa - das mais simples - que eu via ou ouvia ressuscitava anos de memórias esquecidas nos porões da minha cabeça. Andar pelo embarque de Guarulhos e voltar de Confins pela Linha Verde me lembrava os inúmeros voos da minha época de consultoria. As ruas de Beagá, então, eram prateleiras inteiras de incontáveis pedaços meus, todos voltando a cada esquina, a cada ladeira, a cada prédio onde um dia estive, ou até mesmo os que hoje deram lugar à farmácia ou supermercado. Por exemplo: a Igreja São José, no centro, não era só a igreja - era aquele domingo onde saí do meu plantão de suporte no provedor de internet onde estagiava e fui encontrar com a minha nova namorada, que foi acompanhar a avó na missa. Eu achava que era impossível se sentir em casa onde você não mora mais. Que bom que me enganei.

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A programação da viagem era basicamente passar tempo com a família no Natal, mas havia uma coisa que eu decidi que queria fazer: visitar o túmulo da minha mãe.

Eu acho que nunca mencionei minha mãe aqui no blog. Ela tinha um personalidade enorme, um sorriso fácil e um amor infinito pelos filhos. Em 1993 ela foi diagnosticada com câncer de mama, e morreu cinco anos depois. Como a família na época era toda espírita, a crença é de que a morte não existe, e então não se falou muito mais sobre isso. Foi mais ou menos nesse período que eu comecei a enterrar minhas memórias. Mas, felizmente, quando você enterra coisas férteis elas acabam brotando novamente.

Voltar ao cemitério, mesmo décadas depois, foi trazendo o dia do enterro todo de volta. O lugar do velório estava lá, do mesmo jeito. Eu me lembrei dos parentes chegando, das flores, até do que minha mãe vestia (uma camiseta do Menino Maluquinho - a pedido dela) quando foi sepultada, mas quando penso no que eu sentia, a resposta é... nada. O mesmo "nada" que senti quando desliguei o telefone no dia anterior, quando meu pai ligou do hospital, para contar que ela havia morrido. Quando ouvi a notícia eu fiquei sem reação por alguns segundos, com a cabeça sobrecarregada, e então alguma coisa se arrebentou dentro de mim, e sobrou apenas o nada. Um buraco negro no meu espaço-tempo pessoal. Um nada tão grande que eu nunca chorei a morte dela, até hoje.

Essa volta ao Brasil me despertou incontáveis memórias em praticamente todos os lugares onde estive. Mas quando me vi novamente de pé, sobre o túmulo dela, na semana passada, eu não senti... nada.

Bom, parece que este pedaço meu eu vou ter que resgatar de outro lugar.

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Na quinta de manhã o meu voo de volta finalmente pousou em Toronto. No instante em que pisei fora do avião, fui recebido pela brisa seca de Dezembro em seus zero graus. Fechei os olhos, respirei fundo, e disse baixinho para mim mesmo, sorrindo, enquanto expirava:

"hell yeah".

Retrospectiva 2018

2018-12-19 15:01:03 +0000

O que dizer desse ano que mal passou e já considero pacas?

Posso começar dizendo que esse ano viajamos bastante. Além do Japão, passamos uma semana no México, para fugir do inverno. Fomos naquele esquema de resort com tudo incluído e, três dias de resort depois, concluímos que esse não é o nosso esquema, alugamos um carro e saímos passeando por conta própria. É assustador o quanto o México não-turístico é idêntico ao Brasil - enquanto eu dirigia na estrada para Playa Del Carmen eu podia jurar que estava no Recife, na BR 101.

Uma das coisas que tentamos fazer foi ir à Cozumel, mas o destino não deixou. Eu cheguei a comprar a passagem da balsa pra ir pra lá e, na véspera, enquanto googlava um pouco das notícias locais, vi uma delas contando de quando a balsa explodiu... "que coisa, deixa eu ver quando foi isso", pensei, achando que se tratava de uma notícia antiga. Aí vi que a matéria era do mesmo dia...

Depois de remarcarmos a passagem (em outra balsa, naturalmente), finalmente embarcamos pra ilha e, na hora de desembarcar, a minha ressaca mais desidratação bateu de repente e eu simplesmente desmaiei. Bethania, coitada, quase surtou. Tudo que vimos de Cozumel foi o porto, enquanto eu me recuperava pra voltarmos. Agora, vou ter que aguentar a gozação da Bê toda vez que entramos num barco: "tá tudo bem aí né? não vai desmaiar dessa vez?".

Além de visitar os good hombres da América Central, fizemos um bocado de passeios de carro - vários em Ontário mesmo, e também um feriadão onde dirigimos 800km até Chicago, que é absolutamente incrível. A viagem foi toda errada: teve bate-boca com a locadora do carro, teve o fato de que estava tendo a famosíssima Maratona de Chicago quando chegamos lá (e não sabíamos) e tava tudo interditado, teve chuva, era pra ter sido um saco e foi fantástico.

O aniversário da Bê este ano foi no lugar predileto dela: Nova Iorque. Essa deve ter sido a nossa quinta vez em NYC e ainda tem tanta coisa pra fazer por lá que vamos voltar muitas outras vezes ainda.

E, pra fechar o ano, estou prestes a fazer uma coisa que eu não faço há quatro anos: visitar o Brasil. Sendo bem sincero, eu não tenho a menor vontade de ir ao Brasil. O principal motivo que me faria voltar - matar saudade das pessoas - nem conta, já que, felizmente, família e amigos vem nos visitar frequentemente. Outro dia eu fiz a conta e, em média, tínhamos visitantes aqui em casa de três em três meses. Só estamos indo dessa vez por motivos familiares mesmo, e eu ainda estou sem saber como vou me sentir por lá. Por todos os motivos que já detalhei exaustivamente por aqui, ir pro Brasil me parece algo como visitar uma ex-namorada.

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Se você se incomodou com esse último parágrafo, eu entendo. Eu me mudei há quatro anos, e a cada ano que passa eu continuo saindo mais e mais do país. A internet permite que eu continue tendo contato com todo mundo que ficou, e o que parece uma bênção tem se transformado lentamente, dolorosamente, em uma eterna despedida de aeroporto. Cada whatsapp onde você vê que não está mais ali é mais um aceno de alguém querido, vendo você entrar na fila do embarque. As eleições só pioraram as despedidas. Mas é natural, é a vida no Brasil se ajeitando sem sua presença. E o mundo gira indiferente à tudo que é especial pra você.

Uma das coisas que nenhum post de blog, nenhum guia de imigração, nenhum livro sobre multiculturalismo me ensinou foi que ser um imigrante significa não pertencer, de fato, a lugar nenhum. No trabalho tem um grupinho fechado no Slack (o programa de mensagens que a gente usa) onde o pessoal combina a cervejinha de quinta-feira. A esmagadora maioria dos nossos grupos sociais aqui no Canadá são outros brasileiros imigrantes, mas esse do trabalho é diferente porque a maioria é nascida e criada por aqui, então o happy hour de quinta é uma oportunidade especial de conviver com o "Canadense da gema" em seu habitat natural. Por mais que eu tenha me integrado bem nesse ambiente, tem sempre aquele momento da noite onde o assunto baldeia para alguma coisa que só os nativos entendem e você bóia na conversa porque não passou a adolescência ouvindo Tragically Hip (a "Legião Urbana" local), ou você não passou pela famosa tempestade de gelo de 2012 onde Toronto inteira ficou sem luz elétrica por dias, ou algo assim.

É o preço que se paga.

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Já que o post entrou nas vibes pesadas, falemos da depressão que eu comentei aqui anteriormente. Felizmente, tudo continua sob controle, mas eu continuo estudando minuciosamente a minha própria cabeça pra entender o que influencia o problema. Um fator que tem se mostrado cada vez mais crucial é a meditação, que ganhou até um post só pra ela. No meu caso, ela é incrivelmente efetiva. Até me dei de presente de natal o livro "The Mind Illuminated" ("A Mente Iluminada", ainda sem tradução para o português), que é escrito por um PhD em neurosciência (!!) que se aposentou da academia e hoje é, digamos, um "monge budista faixa-preta". Esse approach científico do assunto me pareceu bem interessante: segundo ele, há uma forte correlação entre os estados mentais descritos pela bioquímica cerebral e os estados mentais descritos pelos adeptos da meditação. Mas não acredite nele; melhor seguir um conselho do próprio Buda:

Não acredite cegamente no que digo. Não creia porque outros convenceram você. Não acredite em nada que vê, lê ou ouve de outras pessoas - sejam elas autoridades, religiosos, ou seus textos. Não dependa somente da lógica, ou da especulação. Não julgue pelas aparências, nem seja enganado por elas. Não abra mão da sua autoridade e siga a vontade dos outros às cegas. Isto leva apenas à desilusão. Descubra por sua conta o que é a verdade, o que é real.

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O Primo recomenda: meditação

2018-10-11 17:07:45 +0000

[caption id="attachment_8649" width="258" align="aligncenter"] O "mascote" do fórum sobre meditação no Reddit[/caption]

Nas minhas muitas noites insones, googlando coisas sobre saúde mental, reparei que meditação aparecia em várias listas de possíveis tratamentos para depressão e ansiedade. Vi, inclusive, revisão de literatura científica sobre os benefícios de meditar, com tudo apontando para uma considerável redução dos sintomas depressivos. Então, resolvi me comprometer a fazer pelo menos as 10 sessões grátis dum aplicativo de meditação guiada (o Headspace - mas há opções em português), só pra ver como é. Afinal, eu não tinha nada a perder: iria custar zero reais e consumir apenas dez minutos do meu dia.

Quando comecei, além de uma certa descrença de que ia fazer alguma diferença, eu também tinha todas aquelas dúvidas comuns de quem não conhece/nunca tentou meditar: é só isso mesmo, sentar e se concentrar na respiração? E se eu não conseguir sossegar meus pensamentos? E se eu não conseguir ficar sentado sem minha perna ficar dormente? E se der uma coceira maluca nas costas no meio da sessão? E se o único tempo que eu tiver for no metrô indo pro trabalho? Curiosamente, as respostas que eu achava para todas estas perguntas era sempre a mesma: "não tem problema". No início eu achava isso meio largado demais, achava que as sessões tinham que "dar certo" e que eu tinha que conseguir me sentar sem incômodos ou distrações e ficar 100% do tempo não pensando em nada. Mas resolvi confiar nas instruções e continuei fazendo as minhas sessões porcas, tentando concentrar apenas na minha respiração, vendo a minha cabeça resolver relembrar todas as falas do filme Matrix no meio da sessão por 200 vezes e tendo que voltar a focar na respiração 200 vezes. Porque é isso que os guias de meditação que eu li dizem que você tem que fazer quando se distrai:

Devido ao hábito, os pensamentos seguramente invadirão sua prática. Quando surgirem, apenas libere-os ao expirar, sem se identificar com eles, sem responder emocionalmente a eles. Observe o pensamento emergir, passar diante de você e depois desaparecer. Então, deixe que sua atenção repouse, não entorpecida e preguiçosa, mas à vontade.

E aí aconteceu o que sempre acontece quando você faz uma coisa muitas vezes: você fica bom naquilo. Graças à minha mente muito distraída, eu acidentalmente acabei me treinando a largar distrações. Além disso, no processo de largar esses pensamentos, você também aprende a simplesmente observar o que acontece na sua cabeça sem fazer juízo de valor ("sem se identificar com eles, sem responder emocionalmente a eles"), e isso torna o processo de conviver consigo mesmo incrivelmente mais leve. Aí a ficha caiu: é por isso que "não tem problema" se distrair duzentas vezes numa sessão, ou perder a concentração porque a gata tá arranhando a porta do quarto ou porque sua perna direita está toda dormente. O lance é aproveitar esses problemas pra treinar como se dissociar deles. O grande barato da meditação não é não pensar em nada, e sim aprender a postura certa pra lidar com as coisas que você pensa. O importante não é o destino, e sim a jornada.

Quando as 10 sessões grátis do aplicativo acabaram eu, como era de se esperar, continuei o hábito por conta própria. Todo dia de manhã eu acordo, tomo um banho, e medito por vinte minutos, inclusive nos finais de semana. Os efeitos disso são bem notáveis, dá pra perceber que alguma coisa no meu cérebro andou se reorganizando. A minha concentração no trabalho, por exemplo, ficou meio "sobrenatural"; eu consigo me manter focado por muito mais tempo - o que vale ouro pra quem trabalha com software. O meu sono não mudou de quantidade, mas parece ter ficado mais... eficiente. No início eu andei tendo uns pesadelos muito esquisitos, mas foi coisa de uma semana e acabou passando - talvez efeito da tal reorganização cerebral. Na hora de dormir ficou bem mais fácil pegar no sono, mas às vezes a insônia ainda bate e eu acordo lá pelas três, quatro da manhã, e acabo desistindo de tentar voltar a dormir e vou meditar às cinco... e mesmo assim não fico sonolento o dia todo. E se eu dou aquela dormidinha esperta de meia hora no trem, ao voltar pra casa, eu fico novo em folha. E o meu humor e disposição geral pras coisas está de volta ao normal. A vida voltou a ter gosto.

Claro que esse é o meu caso pessoal, e pode ser que você experimente e não seja essas coisas todas pra você, mas no meu caso fez muita diferença. Acho demais que todo mundo devia tentar, afinal, basta se sentar, fechar os olhos e... respirar.

TNT, Sete Lagoas, e isolamento musical

2018-03-13 04:20:03 +0000

Hoje o TNT, o famoso álbum do Tortoise, fez 20 anos.

Eu ouço música todo santo dia. Muita música. Meus ouvidos de quase 40 anos devem ter dezenas de milhares de álbuns no seu odômetro, fácil fácil. E se você me perguntar qual álbum eu levaria para uma ilha deserta, é o TNT.

O TNT me lembra uma história de quase duas décadas atrás. Eu estava em Sete Lagoas, terra natal do meu pai, com o primo que indiretamente dá nome a este blog e cujo gosto musical é bem parecido com o meu: "esquisito", na nomenclatura das pessoas normais. Como Sete Lagoas é uma cidade do interior, musicalmente ela é dominada pelo mainstream, sertanejo e similares, mas naquele dia a banda brasileira mais irmã do Tortoise que existe, o Hurtmold, ia tocar na cidade. Graças à minha fissura com backups e curadoria digital, o registro desse dia tá aqui no blog também. O que não tá registrado é um detalhe que me lembro até hoje. Enquanto esperávamos o show, alguém botou pra tocar o TNT.

Ironicamente, música é um negócio que eu amo profundamente, mas que me isola de todo mundo. É que não dá pra chegar no trabalho e falar "cara, tu já ouviu o mix do Sakamoto na NTS onde ele toca até uma do Dilla?". Eu ainda não decidi como me sinto com isso, ou se deveria tentar sair da minha bolha e procurar outras pessoas com gosto musical parecido pra compartilhar mais e tornar a experiência menos introvertida. E é por isso que eu me lembrei do TNT tocando em Sete Lagoas antes do show do Hurtmold - naquela tarde eu estava ouvindo um dos discos mais importantes da minha vida com um monte de outras pessoas.

A Bê costuma dizer que música pra mim não tem vínculo com memória afetiva, que eu busco é criatividade e inovação sonora. Essa parte da criatividade é muito verdade, mas eu tenho sim meus vários momentos de memória afetiva vinculados à música. Por exemplo, ouvir Fennesz e Cocteau Twins me lembra imediatamente dos meus projetos de consultoria no interior de São Paulo (Windturn City, alguém lembra?). Me lembro, inclusive, de ouvir o Donuts, o disco mágico do J Dilla - aquele que mencionei ali atrás - numa das minhas viagens semanais de quatro horas de ônibus pra chegar no trabalho; me lembro até hoje do buzão cruzando a Dutra e eu sentado na janela, maravilhado com a ingenuidade despretensiosa nos meus fones. E o TNT me lembra aquela tarde em Sete Lagoas. Me lembro de olhar em volta e ver todo mundo, sem exceção, curtindo a música - que de fato calhou perfeitamente pra uma tarde de sol e boa música entre amigos. E, principalmente, me lembro de me sentir no meu mundo musical, mas sem estar isolado do mundo.

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Retrospectiva 2016

2016-12-29 03:47:38 +0000

É bem possível que o blog se transforme em um "arquivo de retrospectivas" - é a única coisa com alguma previsibilidade por aqui.

Mas tem motivo: reler as retrospectivas anteriores ajuda a dar perspectiva de como a vida vai. E de fato ela "vem em ondas, como mar". Em 2009 as coisas não pareciam muito boas, dado que eu descrevia o ano como "vazio, ácido e difícil". Já em 2016 foi o extremo oposto: foi um ano cheio, saboroso e recompensador. Dá até vergonha falar tão bem do ano que absolutamente todo mundo detestou.

O melhor de 2016: Trudeau disse "sim"

O ponto alto do ano foi, sem dúvida, receber o e-mail abaixo: a confirmação de que, sim, agora somos residentes permanentes no Canadá.

Você deve ter notado que o e-mail é endereçado à Bê... é que ela é quem foi a aplicante principal dessa vez, já que, com mestrado e um ano de trabalho no Canadá, a pontuação dela era muito melhor que a minha. "Fui eu quem conseguiu a nossa residência permanente!", ela fica se gabando. Vou ter que aguentar ouvir isso o resto da vida - o que farei feliz e infinitamente grato. É libertador o alívio que dá não ter mais uma contagem regressiva no meu passaporte e finalmente ganhar todos os direitos do imigrante, como trabalhar sem restrições de tempo/local, ter acesso total à saúde pública daqui e poder reclamar do Maple Leafs perdendo no hóquei.

Outra coisa boa resolvida este ano: acabou a faculdade. Sinceramente, eu não aguentava mais, pelos motivos que expliquei no post anterior. Eu sonhei bastante sobre como seria meu último dia de aula, fiquei com vontade de sair da sala e fazer o Ai Weiwei em frente à escola, mas eu estaria sendo injusto com o lugar que, apesar dos percalços, serviu de degrau pro lugar onde estou hoje. Então apenas entreguei meu último trabalho e fiquei alguns minutos vendo a neve cair enquanto a Bê chegava pra me buscar.

Detalhe: é um troço bobo, mas tenho orgulho das minhas notas. Vou concluir o curso com honors e um GPA (a média daqui) de 4.2 em 4.5.

Ainda não liberaram a maconha, mas já estamos viajando

Mas nem tudo foi estudo. Em setembro, no começo do último semestre, eu matei uma semana de aula para viajar para Banff, na província de Alberta. Quando fui pedir uns dias de folga pro chefe, a resposta dele foi: "eu jamais impediria alguém de viajar para Banff".

Chegando lá ficou fácil entender porquê. A foto abaixo não é nenhum ponto turístico, é apenas uma foto do meu celular no meio da estrada.

Nunca falei tanto palavrão olhando pra paisagens quanto em Banff. Mesmo com tempo nublado em todos os dias, tudo que a gente via era "putaquepariu que lindo", "caralho que foda isso", etc. As fotos não fazem justiça ao quão lindo é aquele lugar.

Essa é uma das melhores coisas de morar no exterior: as viagens. Como praticamente tudo ao seu redor é novo, até mesmo uma viagem curtinha de carro fica super interessante. Como a que fizemos em fevereiro, uma road trip para St. Catherines, onde ficamos num AirBnb fazendo boneco de neve no quintal.

[video src="/assets/wp-content/uploads/2016/12/snowman.mp4" width="400" height="224"][/video]

A gente viajou um bocado esse ano - e, curiosamente, mais no outono e no inverno do que no verão. O que de certa forma faz sentido, já que nos meses quentes temos o "lado B" de Toronto. A cidade vira outra: todo mundo está nas ruas e nos parques, tem um monte de coisa acontecendo na cidade, simplesmente não dá pra não aproveitar. E, ao contrário do que muita gente pensa, no inverno tem muita programação pra fazer ao ar livre - só precisa de mais roupa.

[caption id="attachment_8552" align="aligncenter" width="535"] Piquenique na Toronto Island[/caption]

Com tanta viagem e dia de verão nem dá tempo de ter saudades do Brasil. As visitas também contribuem para isso; andei fazendo as contas e em 2016 não passamos nem três meses seguidos sem receber alguma visita brasileira, seja família ou amigos.

Mas não se pode ter tudo; conforme entram as novidades e alegrias, algumas coisas inevitavelmente vão ficando pra trás.

As distâncias e as perdas

O meu tempo por aqui acabou fazendo aflorar um tipo novo de distância - uma distância ideológica, e essa não há visita que supere. A coisa é complicada e tentar explicá-la vai acabar me rotulando como prepotente, mas o resumo da história é que, ao olhar o Brasil se transformando - como aconteceu com a crise toda de 2016, você vê a coisa de um jeito se estiver de dentro, e outra completamente diferente se estiver de fora. Quando as visitas brasileiras chegavam e o assunto era o Brasil, por exemplo, eu não entendia várias opiniões da conversa, e as minhas opiniões também não eram lá muito bem entendidas. No fim, achei por bem parar de acompanhar as notícias brasileiras e de opinar sobre elas nos WhatsApps e Facebooks da vida. Como diria a finada (e amada) avó da Bê, "o silêncio é a base da prosperidade".

Por outro lado, um entendimento que melhorou ainda mais esse ano foi o do inglês. A transformação do cérebro quando confrontado com uma vida bilíngue é simplesmente fascinante: quando eu saio pra andar com o cachorro e penso na vida, os pensamentos agora saem numa mistura maluca de inglês com português que does not make sense mas que funciona beautifully. Ano passado a cachola ainda sofria pra alternar entre o português e o ingles, e a boca ainda engasgava entre os dois modos de falar. Hoje é bem mais natural.

O lado ruim dessa história é que isso é o começo de um lento e inevitável adeus ao português. Eu nem tinha reparado, mas escrevi este post seguindo, inconscientemente, o detestável esquema da "redação hambúrger" que aprendi ano passado num dos cursos da faculdade - especialmente a regrinha de que cada parágrafo deve começar com uma "frase-sumário" e depois discorrer sobre ela. É que o inglês é uma língua quadrada, dura, porém eficiente, seguindo fielmente sua raiz germânica, enquanto o português tem, literalmente, uma raiz "romântica" (ou seja, do romano/latim), e isso lhe confere uma expressividade inacreditável. E é isso que todos os meus textos em português vão perder lentamente ao longo dos anos. Vou sentir saudade de usar frases deliciosamente ingênuas, profundamente expressivas e inegavelmente brasileiras no meu dia-a-dia, como por exemplo, dizer que "esse cara manja dos paranauês".

Conclusão - ou, "quem não planeja, é planejado"

Quem me conhece sabe que eu sou bom de planejamento. Quando fomos pra Banff, por exemplo, eu montei um cronograma da viagem inteirinha, dia a dia, com hora de início e fim de todos os itens da programação*. Meus amigos começaram a viagem me zoando... e terminaram me agradecendo.

Há dois anos, quando decidimos vir pro Canadá, é claro que tinha planejamento de longo prazo. A meta de 2016 era eu me formar já com algum emprego engatilhado para 2017, e depois conseguir residência permanente só lá pra 2018. O emprego garantido veio seis meses antes do previsto, e a residência permanente veio anos antes do previsto.

Para 2017, com a residência estabilizada por aqui, ficam liberados os planos nórdicos de longo prazo, como comprar imóveis e tal. Considerando que não tem inverno no mercado imobiliário daqui - ou seja, os preços estão pegando fogo - ano que vem provavelmente teremos um repeteco da mesma novela que foi a compra do meu apê de São Paulo (que, por sinal, estamos vendendo, viu?). E tem também uma "meta secreta", que será revelada no momento apropriado :)

* - O segredo pra um bom cronograma de viagem são duas coisas: encher os prazos de "gordura", alocando o dobro ou triplo do tempo pra cada coisa, e deixar espaços para acomodar mudanças de roteiro. Planejamento não é pra ser seguido à risca, isso é lenda. Planejamento é para servir de referência na hora de mudar de rota, porque a única certeza que você pode ter sobre o futuro é que você vai ter que mudar o planejado. E quanto às gorduras no cronograma, como diria o meu grande mestre de gerenciamento de projetos, ainda na minha época de consultoria... "cronograma sem margem de erro já nasce atrasado".
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Retrospectivas anteriores:

2015 - 2014 (não teve) - 2013 - 2012 – 2011 – 2010 – 2009 (b) – 2008 – 2007 – 2006 – 2005

A saga do community college canadense

2016-12-08 05:01:22 +0000

Essa é uma boa vantagem de se mudar pro exterior: todo mundo acha que você está no topo do mundo, acendendo charuto com nota de 100 dólares e tal. Quando eu falo que vim "estudar fora", nêgo acha que fui fazer mestrado em Harvard. Na verdade, eu fiz um curso que não vale nem um bacharelado em uma escola que não é nem uma faculdade.

Bem-vindos ao mundo do community college!

Prólogo: Como assim "community college"?

O community college é tipo uma "meia-universidade". É um conceito difícil de entender porque não tem equivalente no Brasil. Na terra da Dilma do Temer, mesmo que você estude numa uniesquina da vida, no fim tu ganha um diploma e recebe o grau de bacharel, reconhecido pelo MEC e tudo. No caso do college, ele te dá um título de "meio-bacharel", já que o curso tem metade da duração (2 anos). Pra piorar a confusão, o título que o aluno recebe no final chama-se... diploma.

Meu caso é menos pior: como meu curso tem 3 anos, no fim eu receberei um glorioso... (soem os tambores)... advanced diploma de engenharia de software. E como eu já tenho um bacharelado, eu consigo completar o curso em 2 anos e ainda fazer dois semestres de estágio (o tal do co-op que já comentei aqui).

O público-alvo do community college é, basicamente, a sobra do público-alvo das universidades - gente que não passou, que não consegue pagar, etc. Por isso, quando me matriculei, já vim esperando o pior.

O curso termina semana que vem e, depois de seis semestres, posso afirmar que minhas expectativas foram totalmente superadas... para pior, obviamente. Pra vocês sentirem o drama, vou contar pra vocês os causos separados por curso.

Curso: "Comunicação acadêmica"
Proposta do curso: Ensinar inglês no contexto acadêmico, como escrever relatórios, etc.
O que aprendi: Como provar que não colei ao escrever minha "redação-hambúrguer".

No meio do semestre, o professor sorteou uns temas e deu um trabalho de pesquisa pra fazer em casa. Coisa séria, tinha que escrever cinco páginas no "padrão ABNT" daqui, citar outros textos, troço cheio das nove horas. Como eu gosto de escrever (e de padrões), fiz um textão fuderoso, formatei impecavelmente, e mandei.

Na semana seguinte, chega um email do professor me chamando pra uma reunião com ele antes da aula. O email não mencionava o motivo nem nada. Achei esquisito, mas confirmei. Chegando lá, o cara me solta a bomba...

- Então, como você bem sabe, a minha turma só tem estudantes internacionais e eu sei que o nível geral de inglês é bem básico...

"Bem básico" é elogio - muita gente na minha turma simplesmente não conseguia se comunicar em inglês. Sem exagero: se o prédio pegasse fogo e a pessoa precisasse discar 911 pra pedir socorro, ela morreria queimada. Mas o meu college não quer perder matrículas, então aceita esse povo mesmo assim.

O professor continuou:

- Eu recebi as redações da turma e não entendi nada, porque praticamente todas elas vieram com um inglês impecável. Então estou achando que não foram eles que escreveram. A sua redação, particularmente, estava muito boa, então eu preciso que você me prove que foi você mesmo que escreveu.

E aí ele me fez um monte de perguntas sobre o tema, sobre por que eu escrevi o que escrevi, e acabou convencido. O resto da turma ficou com zero e levou um belo torra.

Essa história da cola - ou "desonestidade acadêmica", em termos mais educados - é uma das coisas que mais me incomodou.

Curso: "Negócios e tecnologia da informação"
Proposta do curso: Ensinar tudo aquilo que todo bom programador não se interessa em saber.
O que aprendi: Tudo sobre náutica e sobre o mercado imobiliário de Toronto.

Bob, o professor deste curso, ficava se gabando o tempo todo de ser o coordenador do curso de Gerenciamento de Projetos da Universidade de Toronto (a "UFMG" ou "USP" daqui, em termos de reputação). No entanto, todas as aulas do Bob se resumiram a:

• Bob contando que tem um barco e de tudo que faz com o bendito barco.
• Bob contando de quando ele trabalhava na Xerox em 1980.
• Bob contando que vendeu a casa e comprou um apartamento.
• Bob contando que tem uma namorada - que também vendeu a casa e comprou um apartamento.
• Repita os assuntos acima até a exaustão.

Mas o mais legal foram as provas que fizemos, que tinham uma inovação surpreendente: questões repetidas. O cara reaproveitava questões de provas passadas nas provas seguintes. Não era nem uma paráfrase - as questões eram idênticas. E, pra melhorar ainda mais: as questões eram todas copiadas da internet, do site da editora do livro que ele (não) usava no curso.

Eu parei de assistir a aula do Bob logo no primeiro mês do curso. E fiquei aliviado de não ter torrado dinheiro e tempo na Universidade de Toronto...

Curso: "Conceitos avançados de bancos de dados"
Proposta do curso: Ensinar conceitos básicos de bancos de dados.
O que aprendi: Sempre pode piorar.

Esse curso foi tão ruim, mas tão ruim, que no lugar das minhas anotações de aula eu fiz uma lista das cagadas do professor, pra reclamar depois. Saca só a lista:

• Numa aula, ele projetou uma lista com uns 25 itens sem o menor sentido e falou: "isso é o trabalho de conclusão de curso de vocês". Depois, ao invés de mandar pra todos uma cópia da lista, ele mandou a gente anotar manualmente os itens, porque assim a gente seria "forçado a prestar atenção neles". Na semana seguinte, como ninguém tinha entendido o que ele queria que fizéssemos, uns alunos foram tirar as dúvidas com ele. Ele ficou furioso: "mas eu já falei!!!"
• Numa aula prática, ele deu pra turma uns 10 exercícios... todos com a mesma resposta. Pra piorar, o enunciado das questões era algo tipo "escreva uma consulta para extrair dados da tabela XYZ". Adivinha se ele deu pra gente a estrutura e/ou o conteúdo da tabela XYZ?
• Vários exercícios de "extraia os dados do banco de dados" não tinham resposta ou a resposta era um conjunto de dados vazio, tipo, "escreva uma consulta para calcular o total de vendas do usuário John Smith", e a tabela de dados nem tinha um John Smith.
• Várias aulas terminaram mais cedo porque ele olhou pra turma e falou: "vocês estão com cara de cansados".
• No meio do curso ele inventou de usar uma ferramenta da Adobe para aulas online. Aí ele passava metade do tempo da aula configurando a ferramenta, enquanto a gente olhava pra parede. Na segunda metade da aula o troço não funcionava e, quando a gente questionava, ele respondia: "vai digitando aí!".

Curso: "Tecnologias emergentes"
Proposta do curso: Falar do que há de mais recente no mercado de software. Só que o professor usava slides com dados de 2001...
O que aprendi: A pagar o pato da turma que fica copiando trabalho.

Quase teve guerra civil nesse curso. Logo no começo do semestre o professor deu um trabalho em grupo pra turma, e obviamente a cola foi desenfreada. Por algum motivo eu me esmerei muito mais do que o normal com esse trabalho e entreguei o código-fonte mais lindo da minha vida, um primor de software, Bill Gates ficaria orgulhoso.

Na semana seguinte da entrega do trabalho, o professor mandou um e-mail cabeludíssimo pra turma toda, dizendo que tinha analisado minuciosamente todo mundo que colou e que ia mandar os nomes todos pra coordenação do curso caso as pessoas não assumissem a cola. Nem precisa dizer que eu fiquei rindo até a orelha quando vi esse e-mail.

Minha alegria durou só até o dia da próxima aula. O professor voltou atrás do nada e decidiu que, como tinha muita cola, ele ia cancelar o trabalho e redistribuir os pontos de outro jeito. Eu quase surtei - juntamente com a outra meia dúzia (literalmente) de gente que tinha feito o trabalho honestamente, e só depois de muita briga com o bendito do professor é que ele aceitou manter as coisas como estavam.

Cursos: "Integração de sistemas" e "Data warehouse"
Proposta dos cursos: Não sei, parei de me importar com isso.
O que aprendi: A ignorar o fato de que eu paguei o salário desses professores inúteis com o dólar a R$ 3.

Esses foram, de longe, os "melhores dos piores" cursos. Toda semana tinha uma aula teórica e uma aula prática, cada um com um professor. O da teoria chegava na aula atrasado, projetava o primeiro slide, depois tergiversava o resto da aula sobre como esse conhecimento é importante para o mercado, que os salários são ótimos, que a gente tinha muito que aprender aquilo... basicamente, passava a aula falando que o conteúdo era muito importante e não explicava a porra do conteúdo. Aí a aula acabava, ele notava que não passou do primeiro slide, e mandava o povo ler as coisas em casa.

Um dia ele deu uma prova e eu fiz uma pergunta sobre uma das questões. A resposta dele foi rir da minha cara - literalmente - e dizer que "se eu prestasse atenção nas aulas eu saberia". Eu escrevi uma reclamação formal no papel da prova, dizendo que essa não era a postura que eu esperava de um professor. Ele me respondeu por e-mail alguns dias depois, reclamando que a culpa era minha de ficar o tempo todo no laptop durante as aulas.

Detalhe: o laptop é porque, ao invés de usar lápis e papel, eu faço as anotações das aulas no Evernote. Ou melhor, fazia, porque depois dessa palhaçada eu desisti de frequentar as aulas desse cara.

Ah, e tem o professor da aula prática, que era ainda mais perdido - mas perdido no nível de confundir o dia/horário da aula e simplesmente não aparecer, e de quando aparecer, entrar na sala e perguntar "o que eu tenho que ensinar hoje mesmo?".

Mas é tudo choro e ranger de dentes nesse seu curso?

Apesar da maior parte dos professores serem desastrosamente ruins, os bons deram cursos bem produtivos. Nunca vou me esquecer da primeira aula de programação de jogos pra web, por exemplo: logo na primeira aula o cara botou a gente pra usar umas DEZ ferramentas/linguagens/tecnologias diferentes logo na primeira meia hora de aula - basicamente, ensinando a coisa mais importante em desenvolvimento de software: ficar confortável quando tu não tem a menor idéia do que está fazendo.

Teve também um professor de "APIs e microsserviços" que protagonizou um dos momentos mais satisfatórios do curso. No final do semestre ele resolveu que, ao invés de uma prova final, a turma faria um projeto de software e teria que integrar umas três tecnologias diferentes e demonstrar no último dia de aula. A turma foi praticamente toda contra, com a desculpa de que já tinha "trabalhos demais", mas o motivo real deles quererem a prova é que ela é mais fácil pra colar...

Quando o professor anunciou o trabalho, um dos alunos - obviamente um dos grandes coladores - fez uma cara de coitadinho e um discurso triste de que ele tinha num-sei-quantos trabalhos pra entregar nas próximas semanas. O professor deu a resposta mais linda de todas:

"Amigão, o choro é livre. Imagina se você tá no trabalho, seu chefe chega pra você e fala 'cara, eu preciso que você faça um projeto integrando esse e esse sistema, é pra daqui a duas semanas'. Você vai virar pra ele e falar 'ah cara, não quero fazer isso não, será que tem como você me dar uma prova ao invés disso'?"

Entre todos os alunos com quem convivi, salva-se só algo tipo 2% da turma. Destaque para - sem bairrismo, juro! - a turma da américa do sul e da américa central:

• Fui fazer um trabalho de Java com uma venezuelana e empaquei numa parada maluca que o professor não sabia explicar e cuja documentação online parecia grego. A menina ficou acordada até as três da manhã só pra resolver o negócio.
• Tinha também o "mexicano mágico": no grupo do curso de Android eu estava fazendo o papel de "arquiteto de software" e volta e meia eu soltava umas ideias meio vagas, tipo "isso aqui devia ser um singleton" ou "podíamos usar Retrofit nessa integração". O cara pegava essas frases soltas e, sem pedir explicações, aprendia as paradas por conta própria e, alguns dias depois me aparecia com os troços lindamente integrados no projeto e funcionando redondinhos.
• Num dos meus empregos de meio-período, na escola mesmo, trabalhei com uma brasileira que fazia o design das telas do sistema e eu implementava. Normalmente, designer costuma ignorar a parte técnica, pedir uns troços impossíveis de implementar e depois reclamar que não tá bom. Essa menina era o oposto - ela lia a documentação técnica do projeto, entendia o que era possível ou não e só depois desenhava. Chegava a escorrer uma lagriminha de alegria quando ela me mandava um layout novo...
• Por fim, o melhor programador que conheci ao longo destes dois últimos anos por aqui foi um colega paulistano. Trabalhei com ele num projeto onde deram pra gente um sistema antiquado e pediram pra acrescentar um monte de novas funcionalidades. O cara sugeriu reescrever o sistema do zero usando uma tecnologia mais moderna. Pra provar que essa seria a solução mais eficiente, refez o sistema inteiro... em DOIS DIAS.

Epílogo - Valeu a pena?

Bom, esse calvário todo foi a forma que eu escolhi pra me atualizar pra trabalhar de novo com software sem quebrar (muito) as minhas economias, usar os estágios pra pavimentar o caminho pra um bom emprego, conseguir um visto de trabalho pra digníssima e também os futuros requisitos pra residência permanente. E todos os objetivos foram cumpridos.

Pensando racionalmente, acho que a minha decepção é um tanto quanto injusta. Eu não podia mesmo esperar educação nível MIT pagando o preço de Uniesquina. No entanto, não sei se recomendaria esse mesmo caminho para outras pessoas. Talvez valesse mais a pena economizar mais um bocado e pagar por um mestrado ao invés de outra (meia) graduação.

Mas o que importa é que deu certo, estou plugado de novo na Matrix, e não pretendo mais tomar a pílula azul.

Velhice e videogames

2014-07-30 18:37:40 +0000

Envelhecer é uma experiência bem... interessante. Você fica melhor em um monte de coisas, em outras você fica pior, e com certeza você fica assustado ao ver o tanto que agora precisa rolar o mouse no campo "ano de nascimento" ao preencher um formulário online.

Outro lado ruim da idade é que o mundo começa a ficar realmente entediante, porque você percebe que as novidades de hoje raramente são, de fato, novidades, e sim as mesmas coisas de décadas atrás, só que disfarçadas com outro nome. Você olha pros hipsters e vê exatamente o que o seu pai e sua mãe usavam nas suas fotos de infância. Os filmes reciclam infinitamente as mesmas histórias de "o bem vence o mal", "o casal sofre mas fica junto no final", "o herói quase morre mas no fim explode tudo e ainda dá um beijo na mocinha", etc, etc. Os heróis dos seus livros e quadrinhos (que ainda eram de papel) da infância surgem no cinema, em reboots e mais reboots, como se Hollywood fosse um grande computador com defeito. Na música, então... você finalmente entende porque Cazuza falava do "futuro repetindo o passado", do "museu de grandes novidades".

E se você envelhece mas continua jogando videogames, aí meu amigo... aí a rebordosa é ainda pior, porque além do repeteco de histórias você tem também o repeteco de mecânicas e artifícios de jogo, de clichês, de enredos, de tanta coisa... todos os first person shooters são iguais, todos os RPGs são iguais... e todos batem recordes de vendas, porque a molecada pega o Call of Duty: Ghosts, que é IDÊNTICO A TODOS OS OUTROS DA SÉRIE, e acha do caralho porque "agora dá pra jogar com personagem mulher, cara!". E a mesma molecada, quando confrontada com o genialíssimo e inovador Portal, reclama que "pô, não dá pra atirar em ninguém?".

Mas o problema não é a molecada, e nem a mentalidade de "na minha época era melhor". O problema é que os trintões como eu jogaram os pais e avôs dos FPSs, dos RPGs, dos jogos com sandbox e open world, então a novidade deles já não é mais novidade pra nós.

Outra questão que aflige o gamer balzaquiano é que a idade traz - felizmente! - o refinamento dos prazeres. Aos vinte anos a gente até topava encher a cara de Skol e vinho Chapinha; agora curtimos apreciar um cabernet sauvignon e a cerveja tem que respeitar a Reinheitsgebot - e nos jogos acontece a mesma coisa. A gente não fica satisfeito só com explosões e gráficos fantabulósicos: o jogo tem que ter uma boa história. Videogame, convenhamos, não é filme pornô. Recentemente joguei a trilogia Mass Effect, que é um bom exemplo disso: a mistura de shooter com RPG é bem básica, mas a profundidade da história é fantástica e, pra completar, é construída num universo tão criativo e minucioso que ouso dizer que é melhor que o de Star Wars ou do Senhor dos Anéis: é uma obra-prima de ficção científica. Paradoxalmente, eu morria de tédio nas partes de combate e passava horas explorando as opções de diálogos com cada personagem e conhecendo mais sobre cada raça alienígena - e são dezenas (clique na imagem abaixo), todas com uma história complexa e interessantíssima - e quando vou visitar meu irmão (de 12 anos) ele dá skip em todos os diálogos dos seus jogos...

Há problemas também no universo multiplayer: quando jovens, nossos modems não transmitiam a mais de 14.4 kb/s e o jogo online estava na sua infância. Hoje estamos no paraíso multijogador, com internet rápida e sem fio e centenas de milhares de pessoas conectadas te esperando... e eu simplesmente não tenho saco. Recentemente baixei o beta do Destiny, o FPS online da Bungie que está surfando a crista da onda do hype para seu lançamento em setembro. Primeiro você só tem acesso aos modos cooperative, onde não vi cooperação nenhuma: às vezes aparecia um outro jogador, fazia uma dancinha na minha frente (sério!) e saía correndo sozinho. Aí cheguei na parte de deathmatch e a idade pesou mesmo. Quando jovem eu botava um hard techno nos fones e passava horas online no Quake 3 tranquilamente. Hoje em dia, pra conseguir um resultado minimamente relevante jogando contra a molecada, é preciso fazer um esforço enorme. Não é divertido ficar o tempo todo tenso, correndo feito louco pelo mapa, em estado de alerta total e incessante porque basta uma bobeira de uma fração de segundo pra alguém lhe explodir a fuça.

(pra não dizer que não gostei de nada, a trilha sonora do Destiny me agradou bastante :) é um ambient bem espacial e relaxante).

Por sinal esta é outra coisa que vem com a idade e que transforma sua experiência de jogar: você passa a buscar sossego e tranquilidade ao invés de agitação. Esse ano eu ganhei o Watch Dogs de presente de Dia dos Namorados, e ele tem uma funcionalidade bem inovadora: como o jogo tem temática hacker, uma das coisas que dá pra fazer é invadir o jogo de outra pessoa, numa mistura bem criativa do single player com o multiplayer: você está lá, cuidando da sua vida, sozinho no mundo do jogo, e de repente surge a mensagem "you are being hacked", e você tem que procurar o jogador que se conectou pela internet ao seu Playstation e "invadiu" seu jogo para eliminá-lo. Acontece que, no meu caso, toda vez que eu era invadido a sensação era realmente de que estavam se intrometendo no meu momento de jogo single player, e ao invés de ser emocionante eu achava aquilo extremamente irritante.

Felizmente, o mercado dos jogos cresceu o suficiente para poder ter nichos onde o gamer trintão consegue achar algo interessante - em especial na comunidade indie. Tem muita gente boa inovando e criando obras de arte em forma de jogo, como o sublime Journey (que o Bruno explicou melhor do que eu explicaria neste post). E recentemente encontrei uma preciosidade independente que vai consumir todas as minhas horas de jogo daqui pra frente: o Euro Truck Simulator 2.

O nome diz tudo que você precisa saber sobre o jogo: o Euro Truck Simulator é um simulador de caminhões ambientado na Europa. Só isso. Ele não é multiplayer, você não aposta corrida com ninguém, o caminhão não tem turbo nem nenhuma firula intergalática: exatamente como na vida real, você simplesmente transporta carga de um canto a outro, dirigindo a prosaicos 80 km/h nas autobahns alemãs ou nas charmosas estradinhas francesas. Sua maior preocupação é respeitar os limites de velocidade, dar seta antes de fazer as curvas e parar de 12 em 12 horas para dormir. Pra passar o tempo, o rádio do caminhão, convenientemente, pega streaming de estações de rádio reais europeias, deixando a experiência ainda mais envolvente e, principalmente, relaxante.

E assim as novas e velhas gerações de jogadores vão convivendo, cada uma no seu mundinho particular. A molecada, vermelha de raiva, martela os botões do controle e segue gritando impropérios aos n00bs em seus headsets. Nós, os gamers de trinta e muitos anos, abrimos uma Heineken e calmamente transportamos uma caçamba de areia de Dusseldorf para Stutgard. E o mundo segue girando até o dia em que, finalmente, chegará o nosso inevitável game over.

Retrospectiva 2013

2013-12-20 15:28:26 +0000

Eu me lembro de tudo desse dia - menos do ano. Um chute mais ou menos calculado diria que foi há dezessete anos, em 1996. Eu tinha 18 anos e estava começando a faculdade.

Eram seis e pouco da manhã de uma terça-feira e eu seguia com mais uma tentativa frustrada de me acostumar a fazer exercícios físicos: havia me matriculado numa aula de natação na piscina do Colégio Santo Agostinho, ainda em Belo Horizonte, onde estudei durante o ensino fundamental. Mas naquele ano eu já era maior de idade e tinha um Uno Mille 1.0, que por sua vez tinha uma coisa muito importante: um toca-fitas com auto-reverse.

Morrendo de sono, irritado e arrependido da ideia idiota de fazer natação de madrugada, resolvi colocar a fita com uma cópia do "Millions now living will never die", do Tortoise, que havia sido lançado naquele ano. Eu nunca havia ouvido Tortoise até aquele dia, por isso gravei a fita de um dos CDs do meu primo.

Importante lembrar que, no ano de 1996, desvendar o universo musical não era fácil como hoje. Mas, felizmente, a minha tendência de não-conformidade musical já estava valendo: enquanto todos os meus amigos achavam o rock do Metallica o máximo, eu gostava era de ver os videoclipes da madrugada na MTV. Lembro que foi assim que cheguei ao Sonic Youth, por exemplo: vi o clipe de Little Trouble Girl e fiquei fascinado com aquele som "errado" das guitarras, e a atmosfera ao mesmo tempo familiar e incômoda que elas construíam. O lado B do universo musical ia ficando cada vez mais fascinante.

Felizmente meus primos estavam na mesma pegada, e foi com eles que eu ouvi falar pela primeira vez em uma coisa chamada pós-rock, e foi daí que eu cheguei ao Tortoise.

Os 20 minutos do trajeto de carro até o colégio encaixaram certinho com "Djed", a longa e intrincada faixa que abre o álbum. Ela começa como uma banda normal de baixos e guitarras mas de repente um dos bateristas assume um vibrafone e a música se transfigura, metamorfoseando timbre, ritmo e estrutura. "Rapaz, isso é bom mesmo", pensava eu enquanto estacionava o carro e a música ia acabando.

Aí veio a segunda faixa, chamada Glass Museum, que é o motivo de eu estar escrevendo este post enorme e relembrando esta manhã sonolenta dos meus dezoito anos - e tudo que aconteceu desde então. Eu já ia descer do carro e ir pra aula quando Glass Museum começou a tocar.

Mas, como disse, eu não sou bom de memórias. Não me lembro de muita coisa nessa vida. Esqueço quantos anos de casado eu tenho, nunca lembrei o dia do aniversário de nenhum amigo... mas me lembro perfeitamente dos cinco primeiros segundos de Glass Museum naquela manhã. Lembro da sombra que a árvore do canteiro central fazia sobre o capô do Uno Mille, parado a 45 graus na rua íngreme do colégio. Lembro do display âmbar e de todos os botões da frente do toca-fitas, do macete de apertar "FW" e "REW" ao mesmo tempo pra ele inverter o lado da fita. E nunca vou esquecer do arrepio que me subiu dos calcanhares até a nuca por cinco longos segundos. Foi a maior epifania musical que já tive na vida.

O motivo técnico de tamanha surpresa é que, musicalmente falando, logo no início Glass Museum quebra todas as "regras informais" do rock que eu havia ouvido até aquele dia. O compasso da música passava longe do "um dois três quatro" básico, a mistura das guitarras com o vibrafone era inédita, a estrutura não seguia o clássico "verso-refrão-verso" de sempre. Aquilo era completamente diferente de tudo que eu já havia ouvido - e por isso era incrivelmente lindo.

E o mais interessante desta nova beleza é que ela evidenciava todo um novo universo de criatividade estética que só é possível encontrar quando se sai do lugar comum musical. Musicalmente falando, naquele momento eu me senti como um cego que passou de repente a enxergar e que fica, ao mesmo tempo, assustado e fascinado porque descobriu que o mundo não é apenas aquilo que ele achava que era: ele é muito mais. Foi uma espécie de expansão sensorial do meu conhecimento musical.

Não demorou muito e eu desisti de fazer aulas de natação de manhã cedo. Por outro lado as madrugadas na MTV e as cópias piratas em fitas cassete aumentaram drasticamente. E o Tortoise transformou-se na minha banda preferida.

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Daí tudo foi mudando. Mudou a cidade onde moro, mudou meu estado civil, mudou até meu emprego - duas vezes só este ano, e vai mudar ainda uma terceira vez, quando eu arrumar outro trabalho. Este talvez tenha sido o evento mais marcante de 2013: deixei a publicidade em novembro e não pretendo voltar.

2013, definitivamente, não foi um ano bom. Talvez ele tenha sido o pior ano desde que comecei a fazer retrospectivas aqui no blog. Tentando entender onde foi que a coisa toda começou a dar errado, passei algum tempo revendo posts antigos e levei um susto grande ao perceber que, no processo de me tornar uma pessoa completamente diferente do moleque de dezessete anos atrás, aconteceu uma mudança muito, muito séria: eu parei de sonhar.

O principal motivo disso é o tanto de podridão que vi ao longo destes últimos anos. Eu tive que lidar com situações estapafúrdias e com um sem-número de gente má e oportunista, e isso foi profundamente desgastante. Em 2013, por exemplo, eu cheguei a ter um chefe que estava roubando dinheiro da agência. E como diz o ditado, quando você olha pro abismo o abismo olha de volta para você, e acabei me contaminando com essa visão torpe de mundo. Bethania até me apelidou de Boris, o personagem neurótico e misantropo do "Tudo Pode Dar Certo", do Woody Allen.

Mas este pessimismo todo é apenas o sonho de antigamente com a polaridade negativa. Basta inverter. Está na hora de me reacostumar a ver o mundo com aquele olhar mais simples de dezessete anos atrás.

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No mês passado, enquanto fazia uma pausa no envio de currículos pra dar uma passada de olho no Facebook, vi que o SESC anunciou nada menos do que quatro shows seguidos do Tortoise em São Paulo. Não pensei duas vezes e comprei ingresso para ir a todos eles, mesmo porque a promessa era de um setlist diferente em cada um dos dias.

Com isso eu comecei a pensar na possibilidade de realizar um sonho antigo: ouvir Glass Museum ao vivo. O impulso inicial foi de não alimentar muitas esperanças disso acontecer. "Expectativas levam ao desapontamento!", era o que eu sempre dizia. Além do mais, àquela altura a banda já tinha décadas de estrada e repertório suficiente pra não precisar ficar ressuscitando músicas dos primeiros álbuns.

Apesar dos ingressos esgotados, muita gente não foi e logo no primeiro dia eu consegui me sentar na primeira fileira, e o teatro do SESC era tão bom que eu me sentia como se a banda estivesse tocando na sala da minha própria casa. E foi assim que vi o show em todos os quatro dias: colado na banda e confortavelmente sentado numa poltrona tipo de cinema.

Foi demais. O Tortoise é outra coisa ao vivo. Começa pelo fato de que o setup deles, além dos vibrafones e sintetizadores, usa duas baterias completas, uma de frente pra outra, no meio do palco. Quando eles as tocaram, juntas, em "Monica" - que é uma das músicas que eu também queria muito ver ao vivo, depois que vi este vídeo deles tocando em Barcelona - eu fiquei maravilhado. Ao longo dos shows muitas outras coisas ficaram evidentes. Por exemplo, eu nunca tinha reparado em como as músicas do Standards - o disco com a bandeira dos EUA na capa - soam mesmo norte-americanas, e isso só ficou evidente quando finalmente vi aquelas caras branquelas, caucasianas, fazendo a música acontecer. Também entendi um pouco mais do álbum mais recente, o "Beacons of Ancestorship", que com sua pegada mais barulhenta e guitarreira está de fato reverenciando as estrelas ancestrais do punk rock. E essa epifania toda veio só pelo fato do John Herndon ter tocado num dos dias usando uma camiseta do Black Flag.

Mas no meio disso tudo o sonho de Glass Museum continuava: em todos os silêncios que precediam uma nova música, eu olhava pra guitarra de Jeff Parker, pra ver se ele daria as mesmas seis notas que ouvi dentro do meu Fiat Uno, naquela manhã de 1996, e que iniciaram um novo ciclo na minha vida.

Foi no terceiro show, o de sábado. Naquele momento o péssimo ano de 2013 foi, oficialmente, encerrado. Dezessete anos depois, chegou a hora de voltar a sonhar.

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2012 - 2011 - 2010 - 2009 (b) - 2008 – 2007 – 2006 – 2005

Resumo das coisas que pensei ao pedalar 46km

2013-07-20 22:58:33 +0000

(Todas as fotos são do meu Instagram)

Primeiros 5km - Depois que acordei e vi que a previsão do tempo dizia, basicamente, que "the winter is coming" (vem aí recordes de frio e chuva na semana que vem), achei por bem aproveitar o último dia de sol. O roteiro que imediatamente me veio à cabeça foi percorrer a Ciclovia do rio Pinheiros, inteira, entrando pela estação Santo Amaro e saindo pela Vila Olímpia.

Estes 5km são o trecho de rua que percorro até a estação Santo Amaro. Normalmente é lá que eu me preocupo com o vento e decido se vou começar pedalando pro norte ou pro sul, mas dessa vez pensei: "não faz diferença, nesse circuito de hoje eu vou me ferrar de qualquer jeito". Então entrei na ciclovia, coloquei os fones, apontei a bike para o sul e comecei a pedalar.

Do km 5 ao km 12
Me sinto: Ótimo
Dores: Nenhuma

Este trecho vai até o "final pobre" da ciclovia, que fica em Interlagos. Eu chamo de "final pobre" não por preconceito, é porque o estado da ciclovia aqui pra baixo é tenebroso em comparação com o "trecho nobre" (ao norte da Vila Olímpia, já já falo dele). O asfalto é mal preservado, a pintura está velha e horrível. Mas o vento, meus amigos, o vento estava a favor e eu fiz esse trecho numa média de deliciosos 40km/h. É como naquelas questões de física do colégio, quando o professor dava um problema de mecânica clássica e te falava pra desconsiderar o atrito. Mas ao invés de curtir, a única coisa que eu pensava era que esse vento a favor logo logo seria um vento contra - e eu iria percorrer toda a extensão da ciclovia com Deus flutuando na minha frente e me soprando de volta pra trás, como naquelas ilustrações do século XIX.

Do km 12 ao km 20
Me sinto: Um cara esforçado
Dores: Nenhuma

Eu esperava vento contra, mas o que encontrei foi o pior vento contra de toda a história dos ventos contra da ciclovia. Se você não tem costume de pedalar isso pode parecer exagero, mas eu te provo com um dado bem simples: minha velocidade média de 40km/h caiu pela metade e eu estava lá, bufando a 20km/h e me sentindo como se estivesse subindo o Everest. Mas a coisa toda só estava começando e eu ainda tinha bastante gás.

Os outros ciclistas desistiam de forçar e subiam em ritmo de passeio. Alguns estavam parando no acostamento pra descansar.

Do km 20 ao km 25
Me sinto: Um cara esforçado e também persistente
Dores: Punhos meio doloridos do guidão, mas tranquilo.

É nesse trecho que eu passo debaixo da Ponte Estaiada, principal cartão postal da rede Globo de São Paulo. Isso me lembou uma das primeiras vezes que vim à ciclovia, ainda com uma bicicleta "genérica" daquelas de comprar em supermercado. Lembro que nos primeiros quilômetros eu pensava, empolgado: "cara, como isso é divertido!". A diversão durou até meu pneu dianteiro furar, pouco antes da Ponte...

Foi um balde de água fria daqueles. E isso me lembrou de todas as outras inúmeras vezes que tentei fazer algum tipo de exercício e alguma coisa atrapalhava. Quando era jovem e morava em Belo Horizonte eu tentei correr na rua um monte de vezes: numa delas chovia todo dia, outra vez eu tropecei e ralei os dois joelhos, e em todas as vezes eu me sentia injustiçado pelo destino.

Felizmente, depois de adulto, adotei uma regra simples para a vida: para todo e qualquer problema da minha vida, inclusive - e especialmente - os problemas causados por "má sorte" ou "injustiças", o culpado sempre sou eu mesmo. Pneu furou? Culpa minha, que não me planejei para isso e não trouxe um kit de reparo ou uma bombinha de ar de emergência (qualquer ciclista sério sempre sai de casa com um desses). Choveu? Culpa minha, que não viu a previsão do tempo e/ou trouxe uma roupa impermeável pra se proteger.

Pensar assim me fez parar com mimimi e ser mais esperto e criativo em relação às coisas da vida. Ou pelo menos era a intenção: adivinha se eu havia lembrado de trazer meu kit de reparo de pneus...

Do km 25 ao km 30
Me sinto: Suave na nave.
Dores: Nenhuma. Ou seja, na hora que eu parar...

Passei a estação Vila Olímpia e cheguei no "trecho nobre" da ciclovia. Gente bonita, bicicletas importadas, asfalto novinho e pintadinho, tudo na mais perfeita vibe coxinha. Mas o mais legal é que, mesmo usando uma Caloi 10 vagabunda, sem sapatilha, e equipada na base do DealExtreme, nenhuma bike fashion de 10 mil reais havia me ultrapassado. Na verdade nenhuma bike tinha me ultrapassado desde que entrei na ciclovia.

Lembrei dos meus primeiros dias de academia, pouco mais de um ano atrás. Eu estava gordo e sem preparo físico, e com um longo histórico de tentativas fracassadas de emagrecer. Só que dessa vez eu decidi que tentaria duas coisas novas:

• Para exercícios, o método "calma, cara" - Eu não ia cair na conversa dos professores de academia que ficam gritando "VAAAAI BOTA MAIS PESO NESSA PORRA AÊ". Eu iria devagar. Sem forçar. Pegar pouco peso, aumentar carga só quando eu me sentisse definitivamente confortável. É como diz o ditado gringo: "slow and steady wins the race". Isso foi essencial pra que eu não mandasse os treinadores da academia para lugares não muito felizes durante os treinos, e também pra que eu não me frustrasse ao não ver nenhum resultado após me matar de treinar.
• Para dieta, um único e simples indicador: calorias - Eu não sei como não percebi isso esses anos todos. Emagrecer é matemática simples: se você comer menos calorias do que gasta, você emagrece. Caso contrário, engorda. A única coisa que faltava no meu caso era contar as malditas calorias. Aí instalei o FatSecret no meu telefone e passei a anotar tudo que comia e os exercícios que fazia. E me pesava todo dia. Aí o óbvio aconteceu: nos dias em que eu comia menos do que gastava, eu emagrecia. E pela primeira vez eu tive a certeza diária do que ia acontecer com o meu peso - porque, afinal, eu estava medindo.

Resultado: perdi 13kg em um ano.

Lembro que nas minhas primeiras idas à ciclovia eu via meu desempenho e me achava o máximo - e então algum triatleta maluco passava voando por mim. Mas ao invés de me frustrar eu segui firme no método "calma, cara" - tão distraidamente que só hoje reparei no quanto meu preparo físico está ótimo.

Do km 30 ao km 35
Me sinto: Lance Armstrong (sem o doping)
Dores: Meio dolorido, mas só quando me mexo.

Como já ia aí mais de uma hora de ciclovia, tomei um gelzinho de maltodextrina (basicamente um carboidrato de fácil absorção) pra manter o nível de energia até a volta pra casa. Da primeira vez que tomei isso foi muito engraçado: era um dia em que tinha me alimentado mal e estava morrendo lá pelo km 15, aí tomei o gel e ele me deu um boost de energia tão absurdo que entendi Lance Armstrong perfeitamente.

Esse trecho é a reta final da ciclovia, um trecho sem nenhuma lombada que vai até o Villa-Lobos e tem um retão no final. Era pra eu estar morrendo com o vento contra, mas estava tão bem que outra ciclista até pegou carona em mim até o final da pista.

Esse negócio de pegar carona no vácuo de outro ciclista, que vai na frente "cortando" o vento pra você, é muito divertido. Eu nunca entendi aqueles papos de estratégia de equipes no Tour de France até ver a diferença absurda que faz ter alguém abrindo o vento na sua frente. Tanto que não é incomum que os ciclistas do rio Pinheiros façam uns pequenos pelotões involuntários e revezem entre si, mesmo que não se conheçam. Normalmente eu sou o "caroneiro", mas hoje eu reboquei uns dois ou três.

No fim da pista o pessoal normalmente para pra tomar uma água e descansar. Já eu, quando percebi que não tinha sequer colocado o pé no chão desde que entrei na ciclovia, inventei de completar todo o trajeto sem parar.

Do km 35 ao km 40
Me sinto: Runner's high!
Dores: Não ouviu? Runner's high!

Nessa hora eu estava bem no trecho que menciono neste post, de 2012, que escrevi quando estava afundado em insônia e stress. Mas agora o cenário é outro: troquei de trabalho e foi como se eu tivesse trocado o inferno pelo céu. É triste como a gente se acostuma com uma vida miserável sem perceber.

No post eu menciono que, ao começar a descer a ciclovia de volta, com o vento novamente a favor, eu me senti relaxado pela única vez naquela semana. Dessa vez eu estava relaxado, feliz, leve, passarinhos assobiando que a vida é bela enquanto pétalas de flores levitavam na brisa suave e o asfalto da ciclovia reluzia em um milhão de luzes tal qual estrelas de uma galáxia distante.

Tudo culpa das endorfinas que inundaram meu cérebro. Na real mesmo eu estava é todo dolorido, desviando de cocô de capivara, vendo urubus sobrevoando a pista e sentindo o cheiro fétido do rio.

Do km 40 ao km 46
Me sinto: Zumbi.
Dores: Dói tudo!

Finalmente cheguei na estação Vila Olímpia, o ponto onde iria sair da ciclovia e voltar pra casa pela Berrini e Chucri Zaidan. No instante em que eu parei a bicicleta, os 40km cobraram seu preço: músculos que eu nem sabia que existiam gritavam de dor. As coxas fraquejavam. A bunda se sentia sodomizada pelo selim, e eu tinha dúvidas se conseguiria ter filhos no futuro. Empurrar a bicicleta escada acima para subir a passarela e sair da ciclovia foi uma espécie de décimo-terceiro trabalho de Hércules. A única posição que não doía muito era, ironicamente, sentado e pedalando. Então respirei fundo e saí Berrini abaixo, desviando dos ônibus.

Eu uso frequentemente a bicicleta no meio do trânsito, durante a semana, pra ir pra academia. O que mais me deixa surpreso é que os motoqueiros são o veículo que mais respeita bicicleta. Reduzem pra você passar (mesmo no corredor), tomam o maior cuidado contigo. Até puxam papo no farol. Outra coisa bizarra é o quanto os pedestres ignoram as bicicletas. É como se você não fosse um veículo: a pessoa atravessa a rua e praticamente salta na sua frente, esperando você desviar dela.

Com o ritmo ditado pelos faróis da Berrini, e após sofrer com os calombos das mal pavimentadas e insistentemente remendadas ruas paulistanas, finalmente cheguei em casa.

Tempo total: 1 hora e 50 minutos
Distância total: 46,1 quilômetros
Velocidade média: 25km/h
Frequência cardíaca média: 159 bpm
Calorias ingeridas: 326 kcal (um Gatorade e um sachê de maltodextrina)
Calorias consumidas: 1596 kcal

Observações pertinentes e oportunas sobre assuntos totalmente aleatórios

2013-01-23 21:01:53 +0000

Achei que tinha desenvolvido uma tolerância à cafeína depois que comecei a ficar com sono logo depois de beber café espresso. Mas aí reparei que a forma que bebo cafeína é que faz diferença no tanto que ele me acorda.

Donde temos a seguinte escala:

• Espresso - Efeito nulo ou negativo (me dá sono)
• Café de coador - Efeito leve. Os cafés ruins de escritório (estilo 'café de asa de barata'), sem açúcar, são um pouquinho mais eficientes.
• Café solúvel - Efeito considerável. Destaque para o Nestlé DuoGrão (a.k.a. "do ogrão"), que mistura café solúvel com pó de café puro. A cafeína lhe dá um tabefe na cara quando você bebe.
• Café americano (aquele do Starbucks) - Efeito bastante consideravel, mesmo no tamanho pequeno ("tall"). No final do copo eu já estou me sentindo meio Papaléguas.

- - - -

Estava vendo minha music library e pensando: é praticamente um milagre eu não usar drogas. Nos últimos tempos eu ando ouvindo muuuuita música de noiado/frito/v1d4l0k4. Exemplos:

• Mad Lib: Discos com 50 faixas de 1 minuto cada, todas feitas de uma brisa das mais abstratas. É filosofia stoner, versão musical.
• Ras G: Eu ouço e dá pra imaginar o próprio Ras no meio da nuvem de fumaça, falando, arrastado: "Dude.... duuuude... u feelin this?..." (ps.: a faixa 11 do disco se chama "jus feel")
• Emeralds: A música se repete, repete, repete, repete, repete... e então o ácido bate.
• OOIOO: Versão japonesa do Santo Daime.
• Rustie: É tipo o cara que cheira uma linha e sai andando pela pista de dança se sentindo o próprio Alexandre Frota.
• SugarBeats: Tu toma um "E" e aquele show de funk (não o carioca, o de James Brown) subitamente fica... crocante.

- - - -

Eu continuo naquelas de contratar gente, o que significa ver milhares de CVs, o que significa ver coisas bizarras como:

• Gente que manda CV e no cabeçalho, logo debaixo do nome, vem o nome artístico.
• Gente que coloca hashtags no subject do email. Tipo: #Curriculo #Vaga #Projetos.
• Teve uma menina que incluiu uma citação de Mary Poppins no final do CV. Dizia assim:

Em cada trabalho a ser feito há um elemento de diversão. Você acha a diversão e - pronto! - o trabalho vira um lazer!

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Num fim de semana desses aí fomos conhecer Campos do Jordão. Sim, tá no verão, mas os dias estavam chuvosos e frios (a.k.a. "verão em São Paulo").

As pessoas chamam Campos do Jordão de "a Suíça brasileira". Na verdade é uma "Suíça wannabe", como bem definiu Bethania. Os caras fazem os telhados pontudinhos, servem fondue por tudo que é canto e - voilá! - eis a Suíça... versão brega.

Pra piorar, a cidade não funciona/não entrega:

• No posto de informações turísticas, logo na porta da cidade, ao ser perguntada sobre opções de turismo para dias chuvosos como aquele, a mocinha respondeu: "então né... chovendo assim é complicado..."
• Agendamos uma visita à fábrica da Baden Baden, quando o tour começou a mocinha disse que não teríamos acesso à fábrica por questões de segurança e o "tour" foi ela levando a gente pra ver uns barris de cerveja e lendo uma timeline com a história da cervejaria pregada na parede. Durou 10 minutos. No final deram dois copos de cerveja pra cada um, possivelmente pra ver se, bebendo, a gente esquecia aquela picaretagem.
• O Palácio da Boa vista fecha pro almoço (bem na hora que chegamos lá). Aí, pra não perder a viagem, resolvemos ir ao Café do Palácio, que - surpresa! - não tinha café.
• A aclamada "Fazenda Lenz Gourmet" é uma terrível armadilha pra turistas: de gourmet só o nome, porque o garçom errou tudo do nosso pedido, do ponto da carne às bebidas. A "área de lazer" da fazenda é deprimente, parece um galpão abandonado.

(Anti) Retrospectiva 2012

2012-12-17 03:49:20 +0000

Sendo bem sincero com vocês:

Eu passei as últimas duas horas olhando pro computador e tentando escrever uma retrospectiva desse ano. Desisti.

Digamos que 2012 foi um ano de perdas. Muitas. Perdi brigas, perdi fé, perdi esperanças, perdi sono, perdi 13kg (sim!) e mais um monte de coisa. E, principalmente, perdi a vontade de ficar me desgastando dia após dia.

Então achei que, ao invés de ficar remoendo um ano complicado neste post, era melhor botar uma meta para o ano que vem. Isso deu muito certo em 2010, inclusive.

Assim sendo, declaro para todos os fins que, em 2013, minha meta é me divertir.

Não estou falando de virar um doido inconsequente. A ideia aqui é batalhar forte como batalhei em 2012, mas com o espírito mais leve. Sofrer menos e comemorar mais. Priorizar mais as voltinhas de 50km na ciclovia da marginal do que o trampo de fim de semana. Tomar mais cervejas nas noites de terça com os caras. Se der insônia, ir jogar videogame de madrugada. Ouvir mais música boa, ver mais filmes bons, fugir como louco de qualquer momento de tédio. Trampar sério, mas não tão à sério.

Menos businessman, mais hustler.

No fim todos estaremos mortos, é tudo irrelevante. Foda-se.

Então vem, 2013. Já vou chegar beliscando a sua bunda.

Uma centena de metros em uma linha reta perfeita

2012-10-31 05:26:23 +0000

Debaixo do proverbial sol de meio-dia de sábado e já uns 15 quilômetros haviam ficado pra trás: os primeiros até a estação Santo Amaro e, de lá, os restantes lado a lado à fedorenta margem do Rio Pinheiros. Sempre ao norte, até o fim da ciclovia, onde tem um posto de apoio debaixo do viaduto que salta sobre a estação Ceasa do trem.

Comprar uma bicicleta - a clássica Caloi 10, mas no modelo 2012 - foi uma grande ideia. Na verdade foi inevitável, depois que entendi que existe um mundo além das mountain bikes e que esse é um mundo de bikes speed, que me ultrapassaram tantas vezes quando fui me aventurar na ciclovia usando a bike tosca de supermercado que eu precisava experimentar como era isso de bicicletas feitas pra voar pelo asfalto liso, ao invés de sofrer em trilhas poeirentas ou de despencar morro abaixo. Nunca vou me esquecer de quando montei na Caloi 10 pela primeira vez: arredia e instável quando lenta, algumas pedaladas depois e eu fascinado com o quanto ela corria. "Isso é um foguete", pensava.

Pedalar pro norte na ciclovia é normalmente contra o vento, portanto bem sofrido e mais devagar, mas aí você para no posto de apoio e bebe uma água e checa o celular, com a desculpa de ver se aquele app de GPS tá mapeando certo o trajeto, mas que no fundo é pra aliviar a consciência de que ninguém te ligou com alguma bomba no trabalho. O que me remete aos momentos antes de sair pra pedalar. Eu trançando pela casa, inquieto, com um nó no estômago, sem entender se aquilo era ansiedade para sair logo de casa e pedalar ou se era o resultado da semana caótica e da insônia da última quinta-feira. Eu nem me lembro do que eu via na tevê às quatro da manhã de quinta, pra tentar pela décima nona vez ocupar a cabeça com algo que me acalmasse - ou com qualquer outra coisa que não fosse a angústia de ver as horas passando e nenhum sinal de sono, mesmo estando exausto do trabalho, e esse dilema do cansado-mas-aceso dando um aperto no peito, exatamente igual ao que eu sentia na manhã de sábado, capacete da bike na mão, garrafa d'água na outra, decidindo ir logo pra rua pra ver se aquilo passava independentemente da causa.

Então eu fui, e assei no sol de meio-dia, e suei e cheguei bem cansado no posto de apoio e no meu celular não tinha nenhum telefonema do trabalho, só umas notificações do Facebook que nem quis ver pra não quebrar a sensação de que aquele momento ali era só meu.

Era só meu e o caminho da volta ia ser com vento a favor, e ainda restava uma boa meia hora do podcast de Drum'n Bass nos fones. Eu devo boa parte dos 10 quilos que perdi nos últimos meses à precisa curadoria de DJ Risky em seu podcast (semi) semanal. "Risky killin' it from every single angle!", diz uma das suas muitas vinhetas. O sentimento é de que você pode levantar qualquer peso na academia, correr qualquer distância, e de que a violência do esforço de músculos cansados na verdade é uma delícia e vai ser ótimo esmigalhar os pedais e acelerar ciclovia abaixo com vento a favor. É um foguete a Caloi, com vento a favor então é ainda mais. E ninguém me ligou, então eu estava livre.

Nos primeiros metros de retorno à ciclovia o velocímetro passou fácil dos 30 quilômetros por hora, e à frente só a longa reta que termina na ponte Cidade Universitária, nenhum outro ciclista por perto. Larguei o guidão, respirei fundo o ar podre do rio Pinheiros e abri os braços por alguns instantes. Antes arredia e instável, agora a Caloi 10 seguiu quase uma centena de metros em uma linha reta perfeita, e me senti relaxado.

Foi o único momento da semana inteira em que me senti relaxado.

No fim das contas acabei exagerando e pedalei cinquenta quilômetros no total - uma ida e volta completa em toda a extensão da ciclovia. Cheguei em casa e demorei umas 2 horas só pra conseguir levantar do sofá e tomar um banho. Com corpo e mente com cansaço finalmente sincronizado, alternei cochilos e sono noturno picado até o final do domingo - mas pelo menos dormi alguma coisa.

Durou só até essa madrugada de terça pra quarta. São duas da manhã e nem tentei ir dormir ainda.

2012 não está sendo fácil. 2012 não está sendo nada fácil.

Você não precisa nem do seu nome

2012-08-19 14:47:34 +0000

Toda vez que eu escuto o podcast do The Hype Machine eu acabo tendo altos insights, não apenas sobre música mas sobre um monte de coisas.

O podcast tem um quadro onde eles entrevistam gente da "blogosfera musical" e pedem indicações musicais. Na edição de agosto os entrevistados foram os caras do No Fear of Pop, e eles contaram uma história fantástica...

Eles receberam um email anônimo, de uma linha, dizendo apenas: "oi, eu sou um produtor anônimo e esta é uma das minhas músicas". Foram ver e a faixa era tipo um pós-UK-grime estilo Burial, mas muito bem produzido, e então eles acabaram postando a música. E a partir daí toda semana foram recebendo outros emails anônimos com mais faixas.

E acabou que esse cara totalmente anônimo foi a recomendação musical deles no Hype Machine. Foi curioso ouvir o locutor anunciando: "All right, let's check it out, this is 'unknown' on Hype Machine Radio".

Pensa bem: um cara anônimo produziu umas coisas em casa, mandou um email pra um casal de blogueiros berlinenses e isso foi parar em vários outros ouvidos mundo afora - simplesmente surfando no hype. Não foi preciso nenhuma divulgação, jabá, publicidade, endosso de celebridade, nada. Não precisou nem do nome do compositor.

E é interessante como a "máquina do hype" é poderosa. No mesmo podcast comentaram sobre o disco novo do Tame Impala que sai em outubro e dizendo que a banda soltou alguns singles online e os blogs todos repostaram. E só então me toquei que eu nunca vi sequer um bannerzinho em flash em nenhum canto da internet dizendo "Ouça o novo do Tame Impala". O fato é que, fora do mainstream, simplesmente não existe publicidade para bandas e ainda assim o Tame Impala lotou o Cine Jóia aqui em SP semana passada.

O que me leva a crer que há uma grande chance de que a minha nova profissão não exista mais daqui a algumas décadas.

Delírio sobre viagens de avião

2012-05-17 03:17:30 +0000

Um dia desses eu tive a ideia de colocar a coleção inteira de Sandman no iPad, pra ler no avião. E que ideia boa: tenho devorado as edições, fascinado. Nunca vi quadrinhos tão bem escritos.

Coincidentemente, lá pela edição 43, Sandman decide viajar à maneira dos mortais e embarca ele mesmo num avião com sua irmã caçula, Delirium.

Delirium é desenhada como uma menina meio maluquinha, de cabelo colorido e esgadanhado, de olhos cada um de uma cor. Como era de se esperar, Delirium não costuma fazer muito sentido quando fala, mas é dela o comentário mais sensato sobre voar de avião que já vi:

Sabe qual a melhor coisa sobre aviões? Digo, além dos amendoins nos saquinhos prateados.

É olhar as nuvens pela janela e pensar que eu poderia andar ali. Que talvez seja um lugar especial onde tudo está bem.

E às vezes eu ando de verdade nas nuvens, mas é só frio e molhado e vazio, mas quando você vê de dentro do avião é um mundo especial... e eu gosto disso.

Acho que é por isso que sempre escolho voar sentado na janela.

(Além do mais, quem sabe um dia desses eu não vejo uma menininha passeando entre as nuvens?)

Silêncio

2012-02-26 07:09:56 +0000

Se você parar pra pensar, a ideia usual que se tem do silêncio é uma ausência, um vazio.

Daí hoje de madrugada eu aproveitei a quietude da cidade pra pensar nisso e percebi que há um aspecto que normalmente a gente não considera: o do silêncio como uma possibilidade. A falta de sons como a chance de qualquer um deles.

Talvez seja isso que John Cage pensou ao conceber 4'33, sua composição mais famosa, composta unicamente de silêncio. Não usar nenhum som não significa nada, na verdade implica em um universo interpretativo onde tudo é possível.

Alem disso, a não-coisa não existe apenas para que a coisa ao qual ela contrasta exista. Se a sombra é a ausência de luz, isso não faz com que a sombra seja uma não-coisa, pois ela é também um conceito concreto, mesmo que seja feita da ausência de algo. Mas no universo sonoro o silêncio - a não-coisa que define o som - é, por alguma razão, desvalorizado ou até desconsiderado.

Da próxima vez em que tiver a (rara) oportunidade de ouvir o silencio, observe como ele é aquilo que "podia ter sido e que não foi"*. Talvez nisto esteja a base da sua intrínseca beleza.

* - Aproveitando aqui a frase de Manuel Bandeira, para descrever o indescritível.

Retrospectiva 2011

2011-12-10 05:45:19 +0000

Nada poderia me preparar para 2011. E, de certa forma, não fosse tudo que vivi nas últimas décadas e eu não estaria pronto para 2011.

O ano começou comigo pulando de cabeça num mercado completamente novo: o da publicidade. E aí os dias começaram a virar sagas épicas de caos, suor e muito, MUITO trabalho. Eu nunca trabalhei tanto quanto em 2011: meu horário "normal" de sair da agência é lá pelas nove da noite. Trabalhei várias madrugadas, trabalhei finais de semana, trabalhei até no carnaval.

Mas trabalhei todos os dias com gosto e com sangue no olho: eu não estava mais limitado a apenas sugerir coisas pro meu cliente e rezar pra ele ter a boa vontade (ou os colhões) de implementar. Ao contrário dos dias de consultoria, aquilo ali era a minha operação, meus projetos, minha equipe - minhas entregas.

Junte a isso o fato de eu estar finalmente trabalhando com o que eu sempre quis (internet) e pronto: eis um homem totalmente pilhado.

Tão pilhado que me envolvi até mais do que devia, e 2011 acabou também sendo o ano onde eu menos dormi. Eu já estou quase desenvolvendo um padrão de insônia onde eu durmo lá pela meia-noite, acordo pontualmente às 4 da manhã e não consigo mais pegar no sono porque fico pensando em trabalho. E o meu colesterol só tá em ordem graças às estatinas.

Parte disso é justificado porque 2011 foi o ano dos problemas estapafúrdios: tive que lidar com fornecedor tentando me dar o cano, fornecedor abandonando projeto no meio, cliente reclamando porque puseram palavrão em código-fonte de site, princípio de incêndio em aparelho de ar condicionado (sério!) e até sabotagem em projeto. Eu fiz trabalho de psicólogo, diretor de arte, arquiteto de informação, atendimento, mestre de obra, RH, financeiro... fui até organizador de buffet para eventos. Carreguei caixa e montei computador, em pleno sábado, no dia em que tivemos que nos mudar do prédio em Recife porque não cabia mais todo mundo no anterior.

Mas todo o suor, stress e noites mal dormidas compensaram. Estou fechando o ano com centenas de projetos entregues, a grande maioria sem atrasos ou problemas de qualidade. Os problemas críticos da operação todos sumiram. Mesmo com a equipe triplicando de tamanho, o custo do homem/hora quase não variou e a rentabilidade da operação tá tinindo. E em menos de um ano de agência eu fui promovido a diretor.

E o mais legal: no meio desse caos todo eu ainda arrumei tempo (e dinheiro) para, finalmente, comprar um apartamento. A mudança deve ser antes do natal, bem na véspera da festa de fim de ano da agência.

Falando em festa, a imagem aí embaixo é o convite. O tema desse ano vai ser "Las Vegas":

Simbólico. O destino me deu boas cartas este ano - e, modéstia às favas, eu joguei bem pra caralho.

A falácia do gerenciamento de projetos segundo o PMI

2011-10-13 04:56:07 +0000

Bem, este vai ser um post polêmico (e longo). Mas eu preciso botar isso pra fora.

Primeiramente, antes que você me acuse de não saber do que estou falando, é importante mencionar que eu, além de possuir a certificação de PMP, já dei inúmeros treinamentos e implantei vários escritórios de projeto Brasil afora nos meus sete anos de consultoria. Mas durante este tempo todo eu ficava com um incômodo estranho, uma sensação de que havia algo errado com o gerenciamento de projetos aos modos do Project Management Institute - o famoso PMI - e de sua "bíblia", o PMBOK, até então o "estado da arte" em GP. Tudo era complexo demais, as pessoas se perdiam no método e gastavam mais tempo montando documentação e estudando cronogramas do que efetivamente entregando os projetos. Pra piorar, eu fui trabalhar numa agência e quando cheguei, achei inúmeros projetos, a maioria com prazos ridículos para acontecer, sem documentação formal, sem tratamento de riscos, tocados por gerentes de projeto sem nenhum treinamento... e que ficavam prontos, às dezenas.

E foi então que a ficha caiu e consegui identificar a razão do meu incômodo. Ela é meio complicada de explicar, mas vamos lá.

Problema número 1: As práticas do PMI foram concebidas com foco nos meios, e não nos fins.

A impressão que dá é que o PMI atacou o problema de "como gerenciar um projeto" como bons engenheiros: dividiram o problema em partes menores - escopo, tempo, custo, etc. - e se enfiaram numa análise minuciosa de tudo que precisa ser feito em cada uma dessas partes - o que resultou nas mais de 450 páginas cheias de fluxogramas aracnídeos do PMBOK.

O PMBOK já está em sua quarta edição e até agora ninguém se tocou que ele foi feito em cima da pergunta errada. A certa deveria ser: "O que é que faz um projeto dar errado?". Porque, apesar de cada projeto ser único, eu aposto que uma boa pesquisa encontraria vários problemas iguais ocorrendo em projetos de mercados e/ou produtos diferentes. Aí você analisaria estes problemas, detectaria suas causas e só então estabeleceria um jeito padronizado de agir.

Se você não sabe o que quer resolver, acaba sendo genérico demais para cobrir todas as possibilidades ou minucioso demais tentando tapar todos os possíveis furos. É como se você tivesse que instruir alguém a fazer uma longa viagem a pé e, sem saber nada sobre o caminho por onde a pessoa vai passar, você fala que a pessoa pode levar roupas de calor, de frio, de chuva, uma bóia pra se tiver um rio, um esqui pra se tiver neve, etc., etc., e ela passa dias decidindo e sai com 150 quilos de bagagem e não consegue chegar ao destino porque não aguenta arrastar toda aquela traquitana.

Só que, infelizmente, a galera que montou o PMBOK fez um belo trabalho e concebeu um framework de gestão que, apesar de complexo, é muito bem amarrado, tanto que chega a ser fascinante. O que nos leva ao...

Problema número 2: As pessoas se deslumbram com o framework do PMBOK

Imagine que você é um daqueles caras formado em alguma ciência exata, como engenharia ou computação. Você naturalmente gosta de um desafio intelectual, então acaba se dando bem na sua profissão e, algumas promoções depois, acaba caindo num cargo de gerente de projeto (porque todos os concorrentes da sua empresa também tem um). De repente todo aquele seu conhecimento técnico passa a não valer de nada, porque seu trabalho mudou da água pro vinho e você tem que lidar com pessoas, processos e políticas ao invés de diagramas e softwares. Seus dias de trabalho ficam bem desconfortáveis.

Aí você, como bom engenheiro, vai buscar um "manual" que te explique como lidar com aquilo tudo. E você quer logo o melhor que existe. Então não demora muito até você chegar ao PMBOK.

Já na primeira leitura você começa a ver todas aquelas coisas que está tendo problemas para lidar, todas elas rotuladas, descritas e categorizadas. Aquela bagunça de gente onde você não sabe quem manda em quem no projeto vira uma "estrutura matricial balanceada". Aqueles momentos onde você não sabe se deve mandar um email ou ligar para a pessoa viram "comunicações formais escritas" ou "horizontais formais orais" ou "verticais informais escritas". Aquele livro mágico te dá um prisma para você entender esse mundo novo todo - e ainda por cima te dá todo o processo para lidar com seus projetos. É como o Player's Handbook para projetos.

E pra completar, te dizem que, se você aprender direitinho o que tem no PMBOK, pode fazer uma prova super difícil, de 400 perguntas, que vai te certificar como um disputadíssimo Project Management Professional. Pronto: está lançado o teu novo desafio intelectual.

E pronto, você foi convertido.

Só que, como eu disse ali em cima no problema 1, todo esse framework é montado em cima de uma premissa errada. Mas ao invés da pessoa perceber isto, ela acaba enfiando a cabeça mais e mais nele. Pior, ela adota o mesmo modelo mental usado pelo PMI para conceber o PMBOK como seu próprio modelo mental para tocar os projetos. Assim, ao invés de focar em resolver os problemas do projeto, o gerente acaba achando que a solução está em novos fluxos, formulários, categorizações, modelos de priorização, etc, etc, "ensimesmando-se" no método cada vez mais ao invés de focar nos resultados desejados e estruturar seu plano de ação a partir deles.

Durante a minha carreira eu cansei de ver gerentes de projeto com PMPs, MSCs, PHDs e o escambau, conhecedores de tudo que existe por aí em termos de metodologias, processos, frameworks, softwares e o escambau... todos eles incapazes de gerenciar um projeto. Uns eram muito bunda-moles, outros tinham problemas sérios de relacionamento... um deles, que conheci recentemente, quando questionado por que seu projeto ia mal, respondia, indignado, que "não estão me dando condições de cumprir todos os ritos da metodologia".

"Puxa, mas não é possível que ninguém se toca disso no mercado", você deve estar pensando. Acontece que, quando você olha por aí pra ver o que os "grandes especialistas" do assunto estão dizendo, fica horrorizado porque ELES não somente são os maiores punheteiros de metodologia que existe, como também estão usando esta ilusão coletiva para ganhar dinheiro. O que nos leva ao...

Problema número 3: A comunidade de gerenciamento de projetos em torno do PMI é repleta de picaretas.

OK, sei que esta é uma acusação séria, mas ela fica mais fácil de entender à luz dos problemas 1 e 2 que eu expus anteriormente.

Sob a ótica que estou defendendo neste texto, o bom profissional de gerenciamento de projetos deveria ser aquele que entrega resultados. Aquele que pega projetos de risco e consegue concluí-los, aquele que tem uma consistência de entregas bem-sucedidas ao longo de sua carreira, aquele que consegue mobilizar bem as equipes, aquele que garante o ROI do capital investido. Acontece que, em todos os meus anos trabalhando com gerenciamento de projetos, eu nunca vi nenhum dos tais fodões do GP falando em resultados dos seus projetos. Na verdade eu nunca vi nenhum desses fodões dando detalhes de NENHUM projeto que tenha entregue. Mas vejo esses caras o tempo todo punhetando metodologia com cara de deslumbrados.

A maior autoridade do Gerenciamento de Projetos no Brasil hoje em dia é Ricardo Vargas. No site tem a biografia dele. Diz lá que ele foi responsável por mais de 80 "major projects" compondo um portifólio de investimentos de "over 18 billion dollars". Mas foi ele quem tocou os projetos? E qual foi o ROI destes 18 bilhões investidos? Por essa mesma ótica eu posso falar que, com nove meses de agência, sou responsável por centenas de projetos (são meus GPs quem tocam, mas em última instância eu sou o responsável), compondo um portifólio de investimento de vários milhões de reais (valor pago pelos clientes, somado). Ou seja, sem falar em ROI é fácil ficar expondo números grandes por aí. Mas ao invés de focar nessas coisas, a biografia de Ricardinho fala de seus inúmeros títulos, certificações, as suas empresas e os seus inúmeros livros escritos - livros estes que foram o que o alavancou para a fama.

Os outros nomes poderosos do GP no Brasil também costumam ser conhecidos por suas palestras e treinamentos. Uma vez, quando o PMI lançou o "standard para Gerenciamento de Portifólios", eu fui fazer um treinamento de gestão de portifólio com um desses fodões do mercado. Foi o pior treinamento que já fiz em toda a minha vida: o cara gastou 10 minutos lendo o fluxograma do livro e depois passou o resto do tempo repetindo coisas sobre gerenciamento de projetos (era um treinamento de portifólio!), mostrando videozinhos motivacionais, falando de coisas nada a ver. Eu desci tanto o pau no formulário de avaliação do curso que o pessoal da escola chegou a me telefonar pra saber o que tinha sido tão errado.

No ano retrasado, Rita Mulcahy veio ao Brasil para uma palestra. Rita é uma personalidade mundial do gerenciamento de projetos - se você estudou para a certificação PMP, com certeza usou o "Livro da Rita", já que ela é autora do melhor livro preparatório para o exame. Um amigo meu foi ver a (disputadíssima) palestra dela e ficou horrorizado: foi basicamente uma palestra de auto-ajuda, cheia de "dinâmicas de integração", piadinhas, lições de moral estilo Paulo Coelho.ppt... e nenhum resultado de projeto foi mencionado.

De fato, se você for ver a programação dos grandes eventos e seminários de GP que acontecem todo ano, no Brasil ou no mundo, vai ver como também nestes casos a falta de foco em resultados e a masturbação metodológica é predominante. Em novembro tem o Congresso Brasileiro de GP, no Ceará. São três dias de palestras. Apenas UMA delas é um estudo de caso - que eu aposto que vai focar na metodologia usada na gestão do projeto e não no que ele entregou. Eu já cheguei ao absurdo de ver eventos desses cuja programação incluía palestras sobre o gerenciamento dos jogos panamericanos do Rio - que foram cheios de atrasos e que custaram mais de 10 vezes o que foi previsto!

Aí você pergunta: "então ferrou, como é que eu vou tocar meus projetos então?". Bom, lá na firrrma o que tem dado certo é:

1) Ignorar quase tudo do PMI e usar metodologias ágeis, como o Scrum. A turminha de agile acertou muito a mão, mesmo porque eles partiram da premissa certa para montar sua forma de trabalho.

Isso fica bem óbvio no Agile Manifesto:

Estamos descobrindo maneiras melhores de desenvolver software, fazendo-o nós mesmos e ajudando outros a fazerem o mesmo. Através deste trabalho, passamos a valorizar:

Indivíduos e interações mais que processos e ferramentas

Software em funcionamento mais que documentação abrangente

Colaboração com o cliente mais que negociação de contratos

Responder a mudanças mais que seguir um plano

Percebe que, nas entrelinhas dos últimos quatro parágrafos, eles não somente elencam os principais problemas de projetos de software como também proclamam um modo de trabalho focado nos fins, nos resultados, ao invés dos meios?

Importante: este post não é propaganda gratuita de Scrum - mesmo porque o Scrum, apesar de eficaz, tem problemas bem parecidos com o PMI, como por exemplo uma "indústria de certificação" onde basta você fazer um treinamento de 16 horas para se tornar um Certified ScrumMaster. É ridículo.

2) Formalizar só o que for estritamente necessário, tomando muito cuidado pra não "solucionar problemas que não existem" e adicionar complexidade onde não precisa. Por exemplo: para vários projetos pequenos lá da agência um simples email de "briefing" do trabalho vale como declaração de escopo do projeto. Porque no tempo que eu levaria para montar uma WBS, dicionário da WBS, declaração formal de escopo e não-escopo, já passou metade do prazo e o escopo já vai ter mudado todo...

Pra descobrir o que tem que ser formalizado e documentado, sugiro uma regra simples: se a falta de formalização de alguma coisa é causa de problemas nos projetos, formalize. Caso contrário, deixe como está. É como dizem: "se não está quebrado, não conserte".

3) Selecionar GPs com "sangue no olho", mesmo sem conhecimento do método. Sabe aquele cara que pode nunca ter tido um treinamento de GP na vida, mas que tem sabe avaliar um problema, tem uma atenção obsessiva para datas (mesmo sem cronograma) e um carisma tamanho que a equipe do projeto toda come na mão dele? Esse cara vale mais do que qualquer metodologia de projeto. Porque na hora em que tudo dá errado o que você precisa mesmo é de alguém que demonstre liderança, que pegue o touro pelo chifre, que articule com todo mundo no olho do furacão e faça o que for preciso pra entregar.

Além do mais, é fácil dar conhecimento do método para um GP - basta botá-lo em treinamentos. Já "sangue no olho", foco nos resultados, ou o cara tem ou não tem, não há treinamento ou coaching no mundo que implante isso, especialmente nos viciados em metodologia.

Pronto, falei. Agora me xingue aí nos comentários, afinal estamos na internet é pra isso :)

Minha primeira demissão

2011-05-06 04:27:09 +0000

Primeiramente é bom esclarecer que não, eu não fui demitido. Na verdade eu estava é do outro lado da mesa: um dos meus gerentes de projeto pisou feio na bola e, como o problema era recorrente e não se resolvia mesmo depois de um monte de feedbacks e segundas chances, acabei obrigado a desligá-lo.

Antes de assumir cargos de gestão eu, como muita gente, achava que ser chefe é uma função de tirano: manda prender e manda soltar ao seu bel prazer. E junto dessa tirania costuma vir a impressão de que uma demissão é "coisa que chefe tem um prazer perverso em fazer".

Mas pra mim vocês não fazem idéia do quanto isso é distante da verdade.

Na noite anterior à demissão eu já estava fritando e mal dormi. E nessa eu sei que o sono não vai vir fácil, porque o tempo todo eu fico pensando que, em algum lugar dessa cidade, alguém chegou em casa desempregado, sentindo-se um fracassado, e com uma incerteza em relação ao futuro tão grande quanto a angústia que se acomoda dentro dela. E que fui eu o responsável por isso.

Não que a demissão tenha sido injusta - porque não foi. Na verdade eu até fui paciente demais: tolerei atitudes que não devia ter tolerado, tolerei coisas que inclusive poderiam ter comprometido meu trabalho. Mas com a mesma clareza com a qual eu entendo todos os fatos que justificam a demissão, eu também entendo como essa pessoa deve estar se sentindo.

Mas é a vida. "It's all in the game, yo", diria Omar Little - num contexto criminoso, é verdade, mas nem por isso menos brutal.

O valuation-tion, o valuation... (e os sites de compra coletiva)

2011-03-27 15:45:26 +0000

Daí que o Facebook outro dia foi avaliado em 75 bilhões de dólares. Setenta e cinco. Bilhões.

A boa notícia é que não, isso não é uma segunda bolha de internet, então eu não devo perder meu novo emprego. A má notícia é que, na verdade, isso é tipo um esquema de pirâmide para venture capitalists. De qualquer forma, sempre tem alguém que perde muito dinheiro nessas histórias de "eu acho que tal coisa vale tanto".

E na real, eu acho um erro terrível estimar o valor de qualquer empresa de internet. Pra começar, você está usando métodos de valuation criados para um tipo de "ecossistema econômico" que é completamente diferente do que existe hoje na internet. Coisas que tem muito valor no offline podem não valer tanto assim no online, como por exemplo - ahá! - a informação.

"Ah, mas o Google tem ganhado muito dinheiro lidando justamente com informação", você deve estar pensando. Na verdade o grande segredo do Google é prover os meios de acesso à informação relevante e, na sequência, colocar os anunciantes pra venderem seus produtos no lugar onde as pessoas estão procurando por eles. O segredo de ganhar dinheiro com a internet continua sendo o de sempre: usar o meio digital para provocar um negócio no mundo real.

E o Facebook ainda está engatinhando neste sentido...

Update: perguntaram nos comentários o que eu acho do Groupon, avaliado em 25 bilhões, e que de fato provoca negócios no mundo real. Só que aí existe um problema muito sério... tanto que em 1962 (veja bem, quarenta e nove anos atrás), David Ogilvy já falava da falácia dos descontos, em seu livro "Confissões de um publicitário" (grifos meus):

Hoje em dia o mundo da publicidade enfrenta quatro problemas com dimensões críticas.

O primeiro problema é que os fabricantes de produtos de largo consumo, que sempre foram o fundamento da publicidade, estão gastando hoje duas vezes mais em acordos de descontos do que em publicidade. Eles estão obtendo volume através do desconto de preços, em vez de usar a publicidade para construir marcas fortes. (...)

Andrew Ehrenberg, da London Business School, é dono de uma das maiores inteligências do marketing hoje em dia. Ele relata que uma oferta de preço reduzido pode levar as pessoas a experimentarem uma marca, mas elas voltam para suas marcas habituais como se nada tivesse acontecido. (...)

Promoções de desconto são como drogas. Pergunte a um gerente de produto viciado o que aconteceu com seu market share depois que o delírio do desconto acabou. Ele mudará de assunto. Pergunte-lhe se o acordo incrementou os seus lucros. Mais uma vez ele vai mudar de assunto.

Ou seja, no caso do Groupon e demais sites de compra coletiva, o que se tem é o uso do meio digital pra provocar um problema de negócio no mundo real.

Por que é idiotice jogar na Mega Sena

2010-10-07 14:33:45 +0000

É sempre assim. Basta o prêmio da loteria chegar nos nove dígitos e começa o frenesi. Um exemplo é o tweet abaixo, de Pedro Jansen, redator de mão cheia que eu nunca imaginei que seria capturado pela febre do ouro.

O problema é que a maioria das pessoas que joga na Mega Sena torna-se uma espécie de "extremista religioso" do dia da aposta até o dia do sorteio. É como o evangélico que prega um adesivo escrito "Deus Proverá" na traseira do seu carro e depois senta-se, com o coração cheio de suspiros, esperando a provisão divina chegar. E enquanto isso o pau quebrando lá fora.

Nada errado em ter esperanças. O problema são esperanças sem fundamento. Esperar que a vida melhore por força do acaso é ignorar as três leis básicas do movimento, em especial a primeira (a da inércia) e a terceira (a de ação e reação), brilhantemente descritas por Isaac Newton no século XVII. It's science, bitches, são fatos e não chances. O apostador espera uma reação milionária para uma ação de R$ 2. Espera que a inércia seja vencida pela força de uma ínfima probabilidade de 0,000002%.

Hoje de manhã meus colegas de trabalho comentavam do acertador gaúcho que levou o último prêmio. O único comentário que fiz: "Amigos, é mais provável que vocês fiquem ricos trabalhando". Isso de certa forma resume bem o que penso: eu prefiro esperar que venha coisa boa das coisas sobre as quais eu tenho controle, sobre as coisas que estou fazendo força para que se movam. E esperar o prêmio da loteria é perigoso porque normalmente desvia a mente destas coisas. Gera um delírio, uma ilusão - como a "chapação" de Jansen.

Esse é também o problema da maioria das religiões. Nada contra nenhuma delas, devo dizer - mesmo porque devo grande parte de quem sou hoje por anos e anos de vivência religiosa na minha adolescência. O problema é só a transferência de responsabilidade sobre o seu destino para "terceiros", como Deus, o destino, os espíritos obsessores/exus e outras criaturas sobrenaturais.

Por isso, não se engane. Nosso mundo é material e, portanto, determinístico. Se quer vencer nele, será pelas suas regras, exatas, cartesianas. Você pode até não saber jogar direito com elas - mas jogue.

Dos acidentes genéricos e demais ferimentos infantis

2010-07-23 01:13:37 +0000

Eu confesso ter um certo trauma de ver crianças se machucando.

Com certeza você já viu a cena. A criança está correndo/pulando/girando ou qualquer outro verbo de movimento. E sempre risonha, naquela alegria incrivelmente convincente - porque é de fato genuína e porque nós, quando adultos, normalmente estamos desacostumados com ela.

E aí, de repente, o inesperado: um tombo, a trombada na árvore, o escorregão. O corpinho desajeitado se estatela no chão. Às vezes o crânio até emite um som seco, enquanto repica no asfalto. E aí tudo pausa pra mim. É por um instante, mas é um instante tétrico aonde não se sabe a extensão do dano (usualmente nenhum, porque há vasta prova empírica que bêbado e criança REALMENTE tem anjo da guarda). É como um gato de schrödinger instantâneo, aonde, por uma fração de segundo, a criança está morta e viva ao mesmo tempo.

Mas o pior é quando a criança não começa a chorar de imediato e, ao invés disso, se levanta, olhinhos cerrados, rosto todo contorcido, respiração presa porque a dor é intensa demais, e fica completamente imóvel nesta posição porque o cérebro está absolutamente inundado por sofrimento. Isto é especialmente ruim por causa da expectativa de que, em alguns instantes, com absoluta certeza, ela vai respirar fundo e emitir o pior de todos os sons que existem em todo o mundo: o primeiro berro do choro de dor. O berro da mais autêntica, da mais intensa dor. Dor que, de fato, alguns minutos depois já vai ter sido esquecida pela criança que vai voltar a correr/pular/girar como se nada tivesse acontecido, mas que nos instantes em que existir no sistema nervoso daquela criança, será vivida como a mais lancinante de todas, será expressa com eloquência que adulto algum é capaz de reproduzir.

(P.s.: Peço desculpas pela imagem que ilustra este post: é a mais velha e manjada que existe, é daquelas que aparecem em PowerPoint de auto-ajuda e tudo. Mas é que é difícil achar fotos relacionadas ao tema – por razões óbvias. A que usei, inclusive, é parte de uma exposição temática chamada “End Times”, de uma fotógrafa chamada Jill Greenberg, que gerou uma polêmica absurda na época. Jill, deliberadamente, fazia as crianças chorarem dando a elas um pirulito e, de repente, retirando-o das mãos delas)

Living the Paulistano dream

2010-07-12 16:22:15 +0000

Oito da manhã de qualquer dia da semana e São Paulo está gelada, coisa de uns treze graus. Na garagem do prédio eu me despeço de Bethania, ela vai em direção ao carro, eu vou em direção ao ponto de ônibus.

As ruas estão cheias do barulho de cidade enquanto eu coloco meus fones de ouvido, que são recobertos por uma espuma semi-rígida, parecida com aquelas que operários usam em minas de carvão, altos-fornos e outros lugares barulhentos. Você espreme a espuma para que ela entre no seu canal auditivo e depois, lentamente, ela vai voltando ao tamanho normal e vedando seu ouvido de todos os ruídos externos. Este é um dos momentos mais divertidos do meu dia: conforme os fones vão tapando o ouvido, o volume do som do mundo vai lentamente abaixando até o ponto onde não se ouve mais nada.

E então eu posso escolher a trilha sonora da minha manhã.

Isto é meticulosamente planejado desde o dia anterior. Como agora eu não divido táxis com colegas de trabalho nem sou limitado pela internet horrivelmente lenta dos hotéis, eu posso entupir meu telefone de discos novos e lançamentos que eu passei o último ano inteiro sem tempo para ouvir. E é uma delícia quando se acerta na escolha do playlist da manhã. Outro dia ouvi Further, o novo dos Chemical Brothers, um disco claramente megalomaníaco com uma faixa épica atrás de outra, e desci do meu ônibus na Av. Paulista me sentindo praticamente um deus.

Aí eu entro na estação Brigadeiro para pegar o metrô e completar o trecho final da minha viagem. São só duas estações, mas este é o segundo momento mais divertido do dia, porque – e eis aí uma das minhas bizarrices mais úteis -  eu simplesmente adoro metrô. Tubos gigantes transportando multidões pelos subterrâneos, passando invisíveis pela bagunça do trânsito na superfície. O metrô é uma das obras-primas da engenharia.

Diferentemente de Brasília, aonde estou encerrando um projeto de 12 meses(*), em São Paulo eu lidero não apenas um, mas dois projetos diferentes. Como os clientes não são do governo, o ritmo e a pressão são pesados. Mas algo me faz responder a eles com uma obstinação que eu nem sabia que tinha. Claro que em Brasília eu não ficava moleirando, mas é como se o espírito da capital federal, com sua arquitetura fria e todos aqueles espaços vazios despertasse uma sensação de paradeza, então eu tinha que fazer força pra ir levando os dias. Porque a sensação é nefasta, contagiosa. Já em São Paulo eu saio do metrô me acotovelando com rios de gente na Avenida Paulista, todos querendo andar mais rápido, chegar à algum lugar, fazer, resolver. Aí eu subo pro trabalho e tá todo mundo querendo chegar a algum lugar, fazer resolver. O espírito é contagiante, e como ainda tem a minha vontade de fazer parte da turba apressada, eis aí a razão de eu entrar e sair de ônibus e engarrafamento com um sorriso no rosto.

Muita gente não entende meu amor por São Paulo, mas ele é simples de explicar. São Paulo não é a cidade onde estou porque nasci ou porque meus pais se mudaram pra ela e eu tive que ir junto. Não é a cidade que me foi colocada nas fuças para que eu vivesse – foi a cidade que eu escolhi. E escolhi do jeito que ela é hoje: suja, com trânsito, com violência, com clima cinzento, com preços altos, tudo incluído. Isto faz toda a diferença. Eu não espero que São Paulo se adapte aos meus sonhos ou anseios – e, sem expectativa, não há desapontamento.

(*) – Pois é, nem falei do fim do projeto de Brasília, meu maior até hoje (e o segundo maior da minha empresa em 2009). Nove pessoas sob minha responsabilidade, alguns milhões de reais em jogo. No fim está tudo entregue no prazo, a meta foi batida, o cliente não pára de elogiar a equipe, e pelo que minha equipe andou escrevendo no LinkedIn (“líder versátil”, “controle consistente do projeto a todo momento”, “mantém a equipe unida e focada nos objetivos do projeto”…) acho que mandei bem. Valeu cada noite mal dormida.

Por sinal nunca tive insônia em São Paulo. Não me surpreende.

E se eu clicar em “novo post” e sair escrevendo?

2010-04-30 04:17:27 +0000

Deixar o caos trabalhar um pouquinho?

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O que eu mais odeio no nosso hotel brasiliense (Nobile Suites) é o elevador, que é bugado. “Bugado” as in “com bugs”, “bugs” as in “defeitos de software de computador”. Você aperta o botão para o seu andar, ou o botão de chamá-lo, e de repente o botão apaga, como se o elevador esquecesse que você apertou o bendito.

Isso sem contar que outro dia ele caiu com metade da minha equipe dentro. Cheguei no hotel para fazer o check-in e o alarme do elevador tava soando, e os funcionários com a maior cara de paisagem. Aí eu perguntei: “Ei, tem gente presa no elevador ou é impressão minha?”, e a funcionária do hotel nem precisou responder porque deu pra ouvir os caras gritando SOCORRO de lá de dentro. E aí passava o carinha do restaurante e depois o mensageiro e depois a recepcionista, todos com a maior cara de que não havia nada acontecendo. “Ah, já chamamos o pessoal da manutenção”, dizia ela.

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Por sinal eu nunca:

• Fiquei preso em elevador
• Quebrei braço ou perna ou qualquer outro osso do corpo
• Fumei maconha

E até essa última viagem que fiz eu nunca havia comprado uma garrafa de whisky. Na verdade eu nunca havia bebido whisky até bem pouco tempo. Essa é uma daquelas coisas que requerem uma certa maturidade para serem devidamente apreciadas. Dez anos atrás e eu me lembro de ter provado do copo de algum amigo em alguma festa de formatura e achado aquilo sem graça. Hoje entendo perfeitamente porque chamam um bom whisky de “o melhor amigo do homem, o cão engarrafado”, etc.

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Mas esse negócio de “conseguir realmente apreciar certas coisas só após adquirir uma certa maturidade” é o que eu mais tenho curtido dessa história de ter mais de 30 anos de idade. Isso é especialmente verdadeiro no campo da música. Às vezes eu boto aquela música que tem dez anos que ouço e que antes apenas tocava e agora ela está lá, conversando com você, e você entendendo de uma maneira que nunca entendeu antes. É fascinante.

Outra coisa divertida é ouvir trabalhos novos de bandas tão velhas como você e, usando seu novo superpoder chamado “maturidade”, enxergar as faixas não como músicas mas sim como produto das décadas de história vividas pela banda, como um registro histórico sonoro de tudo que a banda passou. Dia desses o random botou uma música do último disco do Kraftwerk pra tocar. Durante toda a sua carreira o Kraftwerk fez discos em homenagem à máquinas e tecnologias. “Tour de France”, o último disco, de 2003, substituiu o mensch-maschine (homem-máquina) pelo “mensch, der Maschine” (a máquina humana): o foco é o corpo humano, a máquina que impulsiona as bicicletas da famosa corrida francesa. E aí, graças aos ouvidos calejados com milhares de horas de música ao longo de trinta anos, agora dá pra perceber que o Kraftwerk mudou também a fundação sonora-criativa do disco: a expressividade não é mais dada pelas melodias, e sim pelos timbres e pelos filter-sweeps. Antes quem conversava com você eram as notas e seus tons, agora são os sons e suas cores.

São novos tempos.

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Claro que ajuda usar bons fones de ouvido. Ainda estou em lua-de-mel com meu novo par de fones Shure SE-210 que, sim, custaram caro, mas valeram cada centavo. Na última sexta-feira eu estava no avião, maravilhado por conseguir ouvir coisas nas minhas músicas que eu nunca tinha percebido. Aí eu olhei para a esquerda e, pela janelinha do avião, vi que a turbina daquele monstrengo enorme estava rugindo a quase duzentos decibéis, logo ali a uns cinco metros de mim, e eu não ouvia ABSOLUTAMENTE NADA.

Todo mundo devia usar um bom fone de ouvido pelo menos uma vez na vida. É tipo um outro mundo.

Das cidades

2010-02-11 15:54:59 +0000

Eu nasci em uma capital com alma de cidade de interior (Belo Horizonte), moro numa megalópole caótica superlotada (São Paulo) e atualmente trabalho em uma cidade quadradinha e planejada (Brasília). E sempre gostei das cidades, especialmente das grandes, e prefiro passar o meu tempo nelas do que no mato ou numa praia.

Cidades são conjuntos de pessoas e, exatamente por isso, tornam-se também entidades com características pessoais. Cada uma tem forma própria, tem uma beleza ou feiúra peculiar, cada uma tem tamanhos, climas e problemas próprios - assim como pessoas, e assim como as pessoas que as habitam.

A cidade é a mais humana de todas as obras humanas. E, como criatura, sempre reflete seu criador - e é aí que reside a sua beleza. Não me refiro à beleza plástica, ao ser bonito, e sim ao ser autêntico. Em São Paulo, quando você sai do metrô na Sé e fica entre a imponência santificada da Catedral e a imundície da praça em frente, na verdade é como se você estivesse no meio de um ser humano e de todas as suas incoerências. São Paulo tem muitas delas, e é por isso que eu acho São Paulo uma cidade fascinante.

É é também por isso que eu considero cidades planejadas (sim, você mesma, Brasília) um erro por definição. Não se planeja uma cidade, da mesma forma que não se planeja uma pessoa. Ninguém sabe aonde vai estar daqui a 20 ou 30 anos. Muito menos algumas centenas de milhares de pessoas. Muito menos ainda algumas centenas de milhares de pessoas que convivem no mesmo espaço urbano. Cidades precisam poder crescer ao sabor das épocas, precisam poder registrar a passagem do tempo na fachada dos seus prédios e na urbanização dos seus bairros. Cidades precisam poder ser produto de todos que a compõem, e não apenas ser fruto da cabeça de quem a concebeu. As superquadras do Plano Piloto são prisões da mente de Lúcio Costa.

Já a minha terra natal (Belo Horizonte) é a prova de que uma cidade, como um ser humano, tem alma. Beagá corre atrás para espelhar os progressos e os problemas das outras capitais e, de cima, não deixa nada a desejar à outras metrópoles: tem engarrafamento, tem favela, tem shopping de luxo e tudo o mais. Mas tem algo intangível entre um poste e outro, entre uma e outra buzinada do ônibus. É possível entrever uma atmosfera interiorana, quase provinciana, que o vidro, concreto e aço nunca vão tapar.

Cidades são assim, complexas, mas acima de tudo, antropomórficas. Isso é o que me faz gostar de estar nelas. A cidade, além de ser sua cidade, é também um pouco de você.

Pare de falar de amor o tempo todo

2009-12-29 05:24:05 +0000

Dia desses a TV estava ligada e começou a passar a abertura daquele velho seriado das bruxas - “Charmed”. A letra do tema de abertura dizia:

I am the sun / I am the heir…

E enquanto os símbolos arcanos vão voando pela tela, a música corta para o refrão:

I am human and I need to be loved…

Todas as vezes que eu vejo isso termino me perguntando: “Por que diabos botaram o amor ali no meio?”. É engraçado porque a intromissão do amor na música de abertura é mais ou menos espelho do que acontece na série: bruxas que, enquanto tentam salvar o mundo de demônios e outras criaturas do mal, ainda tem que lidar com a vida de gente normal – incluindo os romances e namorados.

Não é de hoje que eu me incomodo com inserções românticas no meio de coisas que não tem nada a ver com romance. É meio que uma síndrome do Titanic: não basta ter a melhor história do mundo, ainda assim nêgo enfia uma love story no meio. Acontece nos filmes, nas séries, nos livros… (alguém aí pensou em Crepúsculo e seu amor vampiresco?).

Mas o que eu quero dizer é mais ou menos o seguinte: eu não vejo problema em contar histórias de amor. O problema são as distorções geradas por estas histórias.

Poucos são os filmes que retratam a REAL dificuldade de um relacionamento, a arte que se precisa ter para casar dois egos humanos, opostos por natureza, em uma convivência não somente suportável como também prazeirosa e gratificante. Na telona todo amor é avassalador, intenso, vivido com pouca atenção à razão e deixando os sentimentos fluírem irrestritamente - e ainda assim tudo sai perfeito. O amor de cinema motiva as pessoas muito mais do que seu próprio instinto de sobrevivência e faz com que elas esqueçam seu egoísmo e sua inveja – coisas que praticamente definem a humanidade dos dias de hoje. E as dificuldades entre os amantes só servem de contraste para tornar o final feliz ainda mais feliz ou para pelo menos dar algum mérito ao casal feliz para sempre. Até o “para sempre” é um problema, pois nenhum expectador vê a velhice, o tédio ou a pobreza chegando depois do “The End”.

De fato, o cinema não precisa mostrar a parte chata da coisa – porque, convenhamos, ela é chata e você tá pagando para ser entretido. O problema está no efeito colateral: no fim do filme você tem um monte de pessoas – muitas delas egoístas e de mau caráter - almejando um amor 100% altruísta e desapegado . Um “amor de cinema”, por assim dizer. E aquilo parece tão bom e tão factível que, instantaneamente, todos saem procurando por ele. E começa um ciclo: como todos querem aquilo, o romance passa a ser a prioridade número um de todos os personagens em todas as histórias veiculadas em todas as mídias, o que faz com que mais pessoas queiram aquilo, sem se dar conta de que aquele amor é IRREAL.

O pior é que isso não é Zé Carlos falando, é fato científico, estudado pela Universidade Heriot-Watt, de Edimburgo, inclusive.

Daí o título deste post. Não dá pra ficar vivendo em função de um conjunto irreal de expectativas. Na minha opinião, amor de cinema não deve ser objetivo de vida, e sim consequência. Uma vida de felicidade infinita ao lado de sua alma gêmea é muito menos esforço de procura ou fruto de sorte e muito mais resultado de uma personalidade com um “mix” difícil de se conseguir, que contém integridade, flexibilidade para as atitudes e interpretações e rigidez na hora de manter seus princípios – em ambas as partes do casal. Ou seja, não é fácil e além de tudo é contra-intuitivo.

Ou parece natural que, para conseguir um relacionamento perfeito com outra pessoa, você precise esquecer a procura pelo par perfeito e redobrar seus esforços para dentro de si?

Pedaços de posts que nunca concluí

2009-12-29 05:22:13 +0000

Em nenhuma ordem ou contexto específico (Viva o caos!).

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Teorias sobre motivação, existem várias. Apenas duas funcionam: 1) Dinheiro e 2) Café. Tem também o 3) Sexo, mas essa tem uma série de complicações jurídicas quando usada em ambientes corporativos.

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• E esses bonequinhos 3D em overlay no campo, hein Globo? Tá parecendo Age of Empires…
• Que mau gosto o dessa camisa do Flamengo. A fonte do nome do jogador é a mesma dos filmes do Homem Aranha que é a mesma do Playstation 3.
• Esses gritos de guerra do Flamengo não rimam não? “Dá-lhe dá-lhe ô / Mengão do meu coração”?
• (Quando a TV digital dá interferência e a tela se enche de “glitches”): E pensar que meus filhos nunca vão saber o que são chuviscos de uma TV analógica fora do ar…

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Então que agora eu virei consultor-líder do maior contrato do ano da minha empresa de consultoria e meu dia de trabalho consiste, basicamente, de um continuum de reuniões.

Ontem uma delas era para acertar o escopo do trabalho com uma das gerentes do cliente. Daí que eu cheguei e me sentei na mesa todo pimpão e todo mundo tava batendo cabeça e eu incorporei o exu de consultor-líder e saí, ao mesmo tempo, colocando ordem na bagaça e tomando cuidado para não desautorizar a mulher (que, pô, era a gerente da coisa). E ela lá, só ouvindo.

Até que, no meio do meu “leadership spree” eu saio falando que…

- …então acho importante seguir as orientações da Miriam.

E ela rebate:

- Meu nome é Luiza.

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Brunetto
Comida Italiana - Site: Não tem.
Rua Dr. Renato Paes de Barros, 465 - Itaim Bibi

Sabe, normalmente a comida italiana me motiva... motiva a tirar um cochilo depois. Só que a do Brunetto (onde almocei hoje) estava TÃO boa que me motivou a escrever este post. Diz Bethania que os donos moraram na Itália, então deve ser por isso que as massas são tão gostosas. Ah, não deixe também de comer a bruschetta do Brunetto (por mais transsexual que isso possa parecer).

Kebaberia
Kebabs (comida árabe) - http://www.kebaberia.com.br/
Rua Dr. Renato Paes de Barros, 777 – Itaim Bibi Rua Joaquim Floriano 179 – Itaim Bibi

Quando se pensa em Oriente Médio normalmente o que vem à cabeça é "terrorismo", "petróleo", "Prince of Persia"... e, por último, a comida do Habibs. Então os kebabs - "enrolados" de carne grelhada, originados no Irã - acabam passando despercebidos. Mas são uma delícia, é como se fosse a fast-food das arábias.

No almoço é bem cheio, então dá um ótimo lugar para ataque de homem-bomba chegue cedo.

Bolados
Lanches e sucos - http://www.boladossucos.com.br/
Rua Joaquim Floriano, 373 – Itaim Bibi

Minha mulher odeia o Bolados: “Sanduíche não é almoço”, diz ela. No cardápio tem um de peito de peru com tomate seco que discorda veementemente. Vale lembrar que o Bolados, além de bom, é barato, tornando-se uma ótima sugestão para os dias em que sua carteira teve crises bulímicas e tá magrela.

Pibu’s
Lanches - http://www.pibus.com.br/
Av. Pres. Juscelino Kubitscheck, 819

Opção boa (e razoavelmente barata) quando você quer fugir dos lanches tradicionais do Itaim (New Dog, Joakin’s, Fifties, etc). Mas peça o delivery – o restaurante “físico” é praticamente inexistente.

Rápidas

2009-11-20 04:35:06 +0000

O andar logo abaixo do que eu trabalho está em reforma. Às vezes os pedreiros deixam a porta aberta e dá pra perambular um bocado por ali.

 

Virou instantaneamente o meu lugar predileto do prédio.

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Hoje eu estava no hall do hotel e a TV passava a abertura de “Caras e Bocas”.

Não reconheci 95% dos nomes de atores/atrizes que aparecem na abertura.

Me senti orgulhoso.

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Agora o cooler do meu notebook… er… “canta”. É o popular “pau no cooler” por conta de poeira.

Pelo visto neste final de semana teremos autópsia computacional para limpeza. Desejem-me sorte. Ela anda faltando este ano.

Do porquê de eu gostar de música

2009-11-11 02:51:42 +0000

Era sexta-feira e eu estava entrando no avião para voltar pra casa. Os cinco dias de trabalho da semana haviam sido absolutamente caóticos e tanta coisa complicada e estapafúrdia havia acontecido que minha cabeça estava tentando amarrar as pontas soltas e conceber alguma sequência lógica, algum significado de dentro daquela bagunça completa que havia sido minha semana. Até que as duas pontas dos fones foram inseridas dentro dos ouvidos e me veio a epifania que, agora, culmina neste post e que tentarei (ou possivelmente falharei em) detalhar nos parágrafos a seguir.

Primeiro, consideremos a necessidade humana de atribuir sentido a tudo. É natural, biológico; o que nos torna humanos é a insistência do cérebro em contextualizar tudo com o qual tem contato, em buscar padrões, entender processos, motivos, razões. Se você pergunta as horas a alguém e esse alguém responde “desculpe, não sei falar português”, você será automaticamente capturado pelo nonsense de uma resposta como essa e tentará desesperadamente conceber alguma razão para que a pessoa tenha respondido aquilo – mesmo que esta razão não exista. Ou você conseguirá simplesmente ignorar uma resposta como essa? Por alguns instantes, pelo menos, aquela pessoa terá domínio total e completo da sua mente. É por essa insistência do cérebro em produzir sentido que as pessoas vêem borboletas em testes de Rorschach, concluem que :) é um sorriso ou ouvem mensagens satânicas em discos da Xuxa reproduzidos de trás pra frente.

E então temos a música – e não se sabe até hoje ao certo pra que fim prático ela serve ou por que diabos o ser humano resolveu se expressar através dela. Música não é necessária como comer ou dormir, música é efeito mas não é causa, é um fim em si mesma. Música, em essência, não faz sentido - nem sequer estruturalmente. Ao escrever este parágrafo, por exemplo, meus fones tocam “We will rebuild with smooth stones”, música do Balmorhea (que empresta uma de suas capas de disco para ilustrar este post). É uma música tocada por dois violões e apenas por eles. São grupos de sons tocados em tons e volumes diferentes, às vezes ritmados e repetidos – uma descrição que poderia servir para descrever também o barulho de um canteiro de obra.

Mas no final daquela sexta-feira caótica, num mundo que lhe obriga a questionar o tempo todo qual o propósito das coisas que você gasta o dia fazendo – e onde, em vários momentos, esse propósito simplesmente não existe – é que a música nos fones de ouvido apareceu como algo reconfortante, como uma entidade de um universo aonde é permitido não fazer sentido. E isso é a melhor coisa sobre música: é uma das únicas coisas que pode existir confortavelmente sem porquê ou ser sem razão de ser.

A melhor coisa da música é que ela não precisa fazer sentido.

Projeções diversas

2009-11-06 03:12:09 +0000

Meu entretenimento predileto em reuniões continua sendo acompanhar as formas que o datashow gera em cima das pessoas que entram na frente dele quando estão apresentando alguma coisa. Outro dia eu tive que segurar MESMO o riso ao ver meu chefe transformar-se instantaneamente em um SUPER-HERÓI MASCARADO ao ficar com a cara bem em frente a um losango vermelho do fluxograma que estávamos projetando.

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Domingo passado Bethania arrumou um filme que eu nunca havia ouvido falar chamado “Amantes” (Two Lovers) pra gente assistir. É a história de Leonard (Joaquim Phoenix), um cara com aquelas bicheiras psicológicas modernas (bipolar, borderline, sei lá) que se envolve com duas mulheres.

O filme vai indo super normal até que, no ÚLTIMO MINUTO, o tal Leonard – com apenas uma frase e um gesto – converte instantaneamente o filme de “draminha mediano” para “absolutamente genial”, daqueles que te deixam abobado por vários minutos olhando os créditos subirem, tentando absorver aquilo que acabou de ocorrer. Pelo nome e pela história, “Amantes” pode até parecer comédia romântica de locadora, mas não se engane: é um PUTA filme.

E não posso falar de Amantes sem relembrar a inacreditável entrevista que seu astro principal, Joaquim Phoenix, deu em estado absolutamente irreconhecível (tanto física quanto psicologicamente) para o David Letterman…